Voadora, porque a Alma é assim

No regret

2012-01-19T22:33:00.001Z

In a see of regret we all fear to drown.

Some regrets might be avoided with courage.
Others help us learn and choose more wisely.

But there are some that can not be forgotten and that with time form a black hole in our heart.

focus!

2012-01-11T21:17:00.002Z

getting there

2011-12-30T13:25:00.004Z

As lições que ficam, são as que mais custam a aprender.
Amor, ingenuidade, dor, confiança, perda, perdão.

Há dores difíceis de sarar, amores que ficam para sempre, amizades que nunca o foram afinal e a capacidade de perdoar encontra por vezes um limite difícil de ultrapassar.

Sei finalmente quem sou. O que valho, o que quero, quem eu quero.

2011-12-27T21:13:00.002Z

2011-12-24T18:55:00.001Z

If I was a tree, with roots all around, no matter how strong the wind, I would stay my ground...

The wind has come.

What now?

daqui

Construindo pontes

2011-12-19T21:20:00.000Z

"Há um rio Tejo entre aquilo que eu quero e tu queres dar".

Há um rio Tejo entre o sonho e a realidade. São as brumas que os afastam, nestes dias de nevoeiro.

Há um rio Tejo difícil de atravessar.

2011-12-19T21:15:00.003Z

Ela parou à porta por momentos, esperando ouvir quem sabe as vozes dos que lá antes viveram. O seu olhar tinha esperança de um momento único e mágico onde o passado não havia acontecido e os seus pais de novo a chamassem ao fim de uma tarde a brincar. "A sorte calha aos que partem e aos que voltam de ficar. Deixam ficar um rasto de saudades impossíveis de saldar. Na bagagem trazem as fotos de todos os que para trás deixaram ficar e que procuram assim tentar lembrar", dizia-lhe sua mãe quando mais um familiar partia na esperança de uma vida melhor. Voltavam por vezes nas férias acompanhados de uma pronúncia estranha, um desprezo pelo que antes haviam amado e uma vontade frenética de partir de novo.

Também ela tinha um dia partido, em busca de liberdade e de uma felicidade que lhe parecia sempre faltar. No aeroporto, quase hesitara ao ver nos olhos de seus pais a certeza de perderem assim a sua menina. A novidade da sua vida longe de tudo o que conhecia absorvera completamente durante os primeiros tempos. Explorara primeiro com fervor todos os recantos desse país. Procurar aprender algo com todos os que encontrava, tendo todo o tipo de trabalhos, como parte da sua procura incessante por algo que a completasse. Finalmente encontrou o seu lugar trabalhando como florista numa pequena vila. Tinha a sua casa, uma vida partilhada e um jardim onde plantava as flores que vendia. Era tão feliz, que os momentos de regresso se tornaram mais esparsos e as notícias eram dadas por telefone. Um dia, acordou com o telefone e a notícia que lhe mudaria a vida. A doença do pai. Regressara então casa, passados tantos anos. Os dois anos que se seguiram foram um pesadelo, o pai definhando pouco a pouco numa cama de hospital, a mãe definhando numa cadeira com a mão firmemente agarrada à dele. As suas mortes foram quase seguidas, apenas 3 meses de diferença, nos quais ela desesperada via a mãe desistindo da vida pela qual sempre tinha lutado tanto.

Depois disto não tinha sido capaz de ficar. Era demasiada a dor naquela casa. Demasiada a dor nas ruas e céu que a rodeavam.

Agora voltava apenas no Natal de forma a não perder os poucos laços familiares que ainda ali a ligavam, mas nunca era sem pesar ou culpa que olhava aquela casa e lembrava quem ali tinha amado e sido amada por.

2011-12-19T20:29:00.002Z

Confunde-me a distância de uma conversa de circunstância. Procuramos encontrar assim alguém com afinidade partilhada ou alguém que projecte ser quem gostaríamos de ser? Algures nessas projecções inventadas de nós jaz a verdade, esmagada por tudo o que tentamos ocultar.

Quem tu és e de quem gosto procuram-se constantemente na minha mente, sendo por vezes difícil discernir quais os pontos de intersecções reais e os que construí no nosso quotidiano partilhado. Gostava de guardar do tempo todos os pequenos momentos de felicidade num caminho de procura constante, para que não nos roubem o local onde ainda procuramos ficar.
Um gesto pode demorar tanto tempo... mas por vezes apenas até o vento o pode levar.
Seremos nós já quem olhamos? Seremos ainda apenas as ilusões de nós?

Se um dia vires em mim um pássaro e eu em ti um coração, teremos encontrado o nosso ponto de intersecção.

:)

Sabes

2011-09-26T10:49:00.001+01:00

Sabes, por vezes tenho medo do que me prometes.

Dessa vida que imaginas e me descreves com vagar. Dessa vida que acabo também por imaginar. Desse nós de agora num futuro que, aí está, talvez nunca chegue.

Tenho medo que a vida se intrometa, como tantas vezes faz. Que nos desiluda e nos afaste. Que nos retire esse mundo onde, tu sabes, nos mostramos um ao outro. Os nosso pequenos monstros e inseguranças. Onde somos de uma só cor e sobressaímos, não nos podendo esconder.

Por vezes tenho medo do que me prometes, em carícias silenciosas e palavras sussurradas. Receio que os nossos passos deixem de ser lado a lado, deixem de estar num só caminho.

Tenho medo que deixes de me ver. Tenho medo de já não te saber ler.

Tenho medo que deixemos de ser nós.

O medo

2011-08-30T21:11:00.004+01:00

Conheci-te, mas o medo não se foi embora.

Cada abraço,um abraço. Cada beijo, aquele beijo. Nunca segurança.

Sinto-me incompleta. Faltam-me os pedaços que vais levando de mim. Nada retorna para os substituir, preencher o vazio que deixam e o medo vai crescendo, devagar.

Não olho da mesma forma o mundo. Impossível; o mundo não é o mesmo a partir do momento em que o vês por outros olhos. Mas sempre, sempre com um mesmo e único coração.

Não afugentaste o medo e agora ele tomou o teu lugar.

Conto de Fadas

2011-07-12T12:52:00.002+01:00

A vida não é um conto de fadas. Quase todas as pessoas têm essa consciência apesar de continuarem a perpetuar o mito. Eu, tal como todos, aprendi a deixar de acreditar. É dolorosa a perda dessa inocência, mas necessária. É a única forma de lidar com os constantes desapontamentos que a vida e todas as complicadas relações que a integram traz. A única forma de lidar com a dor. A dor que vem com a perda, qualquer tipo de perda. Deixar de acreditar num futuro perfeito, num final feliz depois de todas as peripécias, permite-nos aceitar a dor como uma certeza, uma consequência da vida, embora nos retire a segurança do seu fim.

É essa a razão pela qual, ainda adultos, gostamos de ouvir ou recontar contos de fadas. Gostamos de escapar para esse mundo onde os medos só existem para ultrapassar as barreiras que nos afastam da felicidade que sabemos esperar-nos. Um mundo onde não tememos acabar de coração partido. Onde o “Bem” (noção tão simples e limitada que a sua aplicação na realidade é extremamente complicada e dúbia) triunfa sempre. Onde o final da história promete eterna felicidade e amor para todo o sempre.

Mas a vida não é um conto de fadas. E o medo acompanha-nos sempre. Medo de nos dar-mos totalmente. Medo de tomarmos as decisões erradas. Medo de nos magoarmos ou magoarmos quem gostamos. Medo que num amor cujos limites sabemos ser finitos, consigamos ver, do seu centro, as margens.

ouvinte

2011-06-28T21:43:00.003+01:00

Ela era uma boa ouvinte porque nada tinha a dizer. Arrastava consigo as palavras num saco de arrependimentos, nos quais estas se prendiam e entrelaçavam. Só as conseguia soltar com esforço e em bocados por vezes demasiado partidos para manter qualquer significado. Tudo o que conseguia oferecer eram fragmentos de pensamentos, tão desconexos e intensos do esforço de os soltar, que preferia manter-se calada.

Arrastava consigo as palavras ouvindo um mundo ao qual respondia apenas com silêncio.

2011-05-24T00:33:00.004+01:00

Entrega-me palavras. Pousa-as na minha mão como se de água se tratasse. Dá-me palavras que eu possa saborear. Colocar na boca como um rebuçado e com elas me deliciar. Dá-me palavras com que possa passear presas pela mão, rua abaixo, por avenidas, pela cidade. Dá-me palavras leves que possa trazer ao peito, sussurrando com as árvores segredos que o vento trás. Dá-me palavras pequenas e coloridas, agrupadas e bonitas, qual ramo de flores. Oferece-me palavras com que me possa deitar ao sol, na relva, ao teu lado. Que não se importem com as formigas ou o vento, com as roupas engelhadas ou a terra seca. Dá-me palavras que possa levar para casa no bolso e largar entre livros, papéis, roupas e lençóis. Que sobrevivam à minha desarrumação aninhando-se entre os montes de livros. Entrega-me palavras simples, que se deitem na almofada por entre os meus cabelos a dormir. Palavras que saltitem entre as gotas de água quando chove, fugindo felizes de todo e qualquer guarda-chuva. Palavras que são pontos de um desenho que pouco a pouco completamos, entre perguntas e silêncios num banco de jardim. Dá-me palavras em ondas suaves ao meu ouvido. Ondas que se propagam pela pele e vibram pelo corpo. Pequenas ondas que partem de ti para mim.

beijo

2011-05-15T23:21:00.002+01:00

Se no chão encontrasses um beijo, que farias?

Sim, um beijo. Um pequeno pacote de carinho, talvez uma pitada de desejo. Caído no chão. Perdido. Serias capaz de o roubar? Olharias em volta cuidadosamente, atento a olhares furtivos ou de descontentamento e roubarias um beijo? Ou talvez o observasses com mais atenção esperando nele reconhecer alguma semelhança com os vários que já experimentaste.

Mas um beijo assim caído, tão descuidadamente abandonado não terá a ele ligado um coração partido?

A um beijo perdido deve-se protecção. Talvez uma brisa mais forte o tenha desviado do percurso certo. Talvez uma bochecha e não lábios o tenham recebido. Talvez simplesmente desdém.

A um beijo caído deve-se respeito pelo amor que significou. Afinal é uma entrega, simples e sincera, do mais precioso que possuímos. O nosso coração.

Nunca desvies o olhar de um beijo abandonado, não lhe passes ao lado, não escorregues nele qual casca de banana. Pega-lhe devagar e com vagar devolve-lhe as asas e lança-o de novo ao vento. Talvez assim encontre finalmente o seu destino.

palavras

2011-05-14T21:43:00.002+01:00

Sou estranha, preciso de palavras.

Gosto de acordar com elas na mesinha de cabeceira desejando-me um bom dia. Tê-las como companhia ao pequeno-almoço, por entre as torradas e o café com leite. Durante o resto do dia a sua presença constante, apesar de subtil, é-me reconfortante.

As palavras rodeiam-nos, seja em placares, livros de estudo, como notícias ou contas por pagar. Dão-nos boas e más notícias, assombram-nos ou trazem-nos alegria.

Mas não são estas as palavras de que preciso, das quais sinto a ausência como um vazio azul em que me afundo devagar. Preciso das palavras que também pertencem ao silêncio. Que cabem nesse silêncio, tornando-o cheio e visível, tornando-o palpável. Preciso das palavras que se entoam em silêncio e no silêncio constroem pontes, pequenos e intrincados fios de emoções que abrem brechas nos corações, por vezes complicadas de fechar.

Sou estranha, preciso de palavras.

2011-05-14T21:26:00.002+01:00

Somos uma colecção de momentos e de medos que se propagam num tempo que dura apenas um instante.

Este instante.

Que temes tu afinal? De que foges? Por quem corres? Cego;

Cega-te o medo?

My heart is a T.arget

2011-03-31T22:48:00.004+01:00

Sinto no peito (as) palavras que não te consigo dizer.

Preenchem-me quando estou contigo, pressionando os limites do meu corpo. Não as sentes quando me abraças?

Pesam-me no peito.

Queimam-me a garganta.

Ferem-me na urgência de ser.

Quero soltá-las, cortar-lhes as amarras e deixá-las voar até ti...

Ser (tua) por inteiro.

this game

2011-03-09T21:09:00.003Z

Look at me know as sing you this song,

I remove myself from this game that we've played for so long.

There are no more plays left,

no more tears.

You always place your bet to high expecting me to give in.

But I'm tired of shallow promises and empty words,

So my heart I will give to you

no more.

Sabor

2011-03-09T21:03:00.002Z

Ainda tenho a memória do teu sabor. Uma memória de sal dispersa em pequenos momentos ao longo do dia, que me traz a lembrança de ti. É um sabor azul, de carícias na penumbra dos sonhos. Tem a textura da tua língua e a força de um abraço. É imagem fugaz de desejo. Sabor ainda quente de respirações que se misturam e sentidos que se entrelaçam.

Ainda tenho a memória do teu sabor. É um sabor a segredos partilhados e sorrisos velados e aos olhares com que paramos o tempo.

2011-02-14T23:21:00.005Z

Tu és tu onde quer que esteja(s)* e isso é suficiente ^^

*roubado à Trama

Pele

2011-01-29T21:35:00.008Z

Gastas-me a pele em tardes que se alongam. Em que as horas se arrastam e nós com elas para que não se acabem nunca. Gastas-me a pele em carícias demoradas de lábios e toques e palavras.

Encantam-me os teus olhos fechados, talvez fixados na memória do presente. Tenho medo de te perder. De perder essas horas longas, em que com longas linhas nos entrelaçamos e encaminhamos um para o outro. Gastas-me a pele atenuando os limites que me definem. Que nos distinguem.

Abres os olhos de novo, mas lentamente. Tão devagar como o teu passo quando deambulamos por Lisboa. Vagueando, andando por andar, sem destino algum. Tão devagar como o arrastar das pontas dos teus dedos pelo meu ombro nu quando a alça quase solta já se perdeu por aí. Gastas-me a pele quando me provocas, o calor da tua expiração deslizando pelo meu corpo sem qualquer interdição.

Gastas-me a pele em toda a parte e partes sem aviso. E eu fico aqui, sozinha e gasta e fria. Perturbada, pensando demais no que não fiz ou no que deixei que fizesses. A culpa tem que ser minha.

Mas logo voltas, subtil, sub-reptício, o teu olhar perdendo-se em mim. Afinal não te perdi. És presença constante, mesmo quando não estás.

Gastas-me a pele, mas não o sonho ou a vontade dessas tardes nas tuas mãos.

Carol + Sara

Sem peso

2011-01-09T21:12:00.002Z

Tens em ti um peso que me puxa. Dou por mim inclinada na tua direcção. Suspensa pelo que sou sobre o teu centro. Esse peso que te forma e que me transforma, atraindo-me para ti.

Toda eu leveza, ou talvez presa a ideias que já não me pertencem. Gravito entre os buracos fundos dos teus olhos, elos poderosos com que me amarras, completando-me. Circulamo-nos ou talvez eu te percorra vezes sem conta evitando o encontro, deixando-me afundar pouco a pouco no peso que és.

São os teus olhos que me prendem, mas os gestos que me permitem a distância.

Neste novo ano irei:

2011-01-01T11:25:00.005Z

Pôr-me em causa

fotografia por .voadora.

Este blog faz 2 anos...

2010-12-26T00:33:00.002Z

...permanecem as questões e a escrita.

fotografia por .voadora.

para ti

2010-12-12T12:57:00.002Z

Sonhei contigo ontem outra vez. Estávamos sentados à janela vendo a chuva cair e tu dizias-me que estavas doente. Eu olhava para ti, as sombras das gotas na tua cara e dizia "vai correr tudo bem". Acordei como sempre, aquele peso enorme no peito, a almofada húmida das lágrimas e a mão direita no espaço vazio ao meu lado. Deitei-me em posição fetal na pequena cova que deixaste do teu lado da cama e adormeci de novo. Estas noites, estes sonhos... Acordo desgastada, faço todas as tarefas mecanicamente, sem questionar o porquê de as fazer ou para quem. Continuo a torrar uma terceira fatia (aquela em que gostavas de pôr doce) ao pequeno-almoço, a pôr 2 pratos à mesa a cada refeição, a deixar mensagens pela casa quando saio.

Não sinto a tua falta, não sinto nada, apenas um vazio.

É Inverno agora, mas continuo a vestir o casaco das flores que me ofereceste no meu aniversário. As pessoas olham-me de forma estranha na rua, mas no trabalho ninguém faz comentários. Ninguém sabe o que dizer.

A Lena jantou comigo no outro dia, "tens de falar sobre o que aconteceu, não podes continuar assim". Olho-a, mas nada consigo dizer. Ela vê as mensagens pela casa, os dois pratos, os teus livros ainda abertos na mesinha e abraça-me simplesmente enquanto choro. É engraçado, mas já nem choro de noite, só quando sonho contigo ou quando a Lena me abraça daquela maneira que conheço desde sempre.

Ontem consegui não pensar em ti o dia todo; de como me telefonavas a meio da manhã para me contar como ia o livro ou quem tinhas encontrado no café do bairro. Ou nos jantares surpresa que preparavas no terraço do prédio, já tarde e rodeados pelas luzes da cidade. Talvez por isso o sonho esta noite. Os meses depois daquela tarde são, ainda hoje, uma névoa de luzes de hospital, gritos de dor e choro que não quero recordar. Talvez só os sonhos me permitam reviver os nossos pequenos momentos e lembrar-te como mereces.

Aviso

2010-12-05T12:05:00.004Z

Não brinques com o coração partido que jaz a teus pés. Faz-lhe a cova merecida, junta os pedaços num monte e enterra-o.

Com o tempo um novo crescerá.

Curtas IV

2010-11-29T19:03:00.002Z

Sou sonho dissolvendo-se lentamente com a água da chuva, disperso pelo vento frio que atravessa as ruas. As minhas palavras são o nada com que me protejo do tempo. De ti. Vivo numa ilusão permanente que me embala em dias assim.

Café

2010-11-18T23:13:00.003Z

para a Ritinha, que merece um romance verdadeiro :)

Conheceram-se uma tarde num café. Ela, sentada na mesa do canto olhava o ecrã do portátil sem nada escrever. As horas passavam com o acumular das beatas no cinzeiro à sua esquerda. Ele sentava-se numa mesa no centro da sala, livro na mão, completamente embrenhado numa qualquer trama (daquelas que muitas vezes nem no fim do livro se desembaraçam). De repente, como se de súbito acordassem de um profundo sonho, levantaram as cabeças e encontraram o outro, olhando espantado, a mesma expressão de surpresa espelhada noutra face. Encontravam-se sozinhos no café. O súbito silêncio que se abatera na sala com a saída do último cliente e o afastar para a cozinha do empregado como que os acordara. Para a realidade, um para o outro. Sorriram. Olhando os respectivos relógios, aperceberam-se da hora tardia e começaram a arrumar as suas coisas. Lentamente, como se algo os prendesse àquela hora, àquele momento, àquele lugar. Encontraram-se no centro do café, em frente à caixa registadora. O silêncio, como se preenchido por linhas invisíveis de diálogos futuros, parecia avolumar-se entre eles. Sorriram de novo. O retornar do empregado, permitiu-lhes a desculpa do movimento. Pagaram as contas e saíram. Na rua, a noite fria, aproximou-os, o calor do outro atraindo-os. O que dizer?

- “Chamo-me Ana.”

- “Rui.”

- “Nunca tinha entrado neste café, mas o tumulto ao fim da tarde como que me encaminhou para aqui.”

- “Percebo o que queres dizer. Gosto de ler aqui, no meio de tanta gente, quase que desapareço realmente. A história torna-se mais real.”

Olharam-se, mas algo de diferente transparecia agora. Uma esperança. De...?

“Espero encontrar-te de novo aqui”, disseram simultaneamente. Um riso nervoso soou, como um sinal na noite de que algo se aproximava, uma mudança. Um aperto de mão. Um último olhar prolongado. Um desejo. E partiram, caminhos opostos, mas um futuro comum.

Os dias passaram, Rui ansiosamente esperando por ela, sentando-se longas horas na mesa central. Olhava inquieto cada pessoa que entrava, lembrando-se do seu rosto, procurando-o em cada novo rosto que via. Na mesa onde sempre se isolara (livro no colo, café ou cerveja à distância do braço) queria agora ser encontrado, ser o centro para alguém.

Ana sentara-se à sua frente sem ele se aperceber. O seu leve aroma a mel, estranho cheiro num café à pinha, levara-o a desviar o olhar da porta.

- “Desculpa. Não pude vir antes. Alegra-me que ainda estejas aqui.”

Rui sorriu. “Ela é real”, pensou.

- “Queres sair daqui? Podíamos dar uma volta.”

Desceram a rua devagar, a cada passo sentindo o acelerar do coração.

“Gostava de te mostrar um lugar!”, exclamou Ana agarrando subitamente a mão de Rui. Caminhando ligeiramente atrás dela, de mãos unidas, Rui observava-lhe o perfil: claro, entusiasmado, belo.

Chegaram a um pequeno miradouro. Um único banco, num largo pequeno e em frente, oh em frente, a mais bela vista com que alguma vez se deparara. Sentaram-se. Lado a lado. Hesitante, Rui passou o seu braço sobre os ombros de Ana. Ela encostou a sua cabeça no ombro dele, largando um suave suspiro. Observaram, em silêncio, o desaparecer dos últimos raios de sol no horizonte.

Quase sem se mexer, Rui disse “Acho que podia vir a amar-te”.

Ana levantou a cabeça, um ligeiro sorriso nos lábios, “Também”. Lentamente, as mãos ainda unidas como que ponte entre eles, Ana encostou de novo a cabeça no ombro dele. Sentiam-se ambos felizes, na simplicidade do gesto, na singularidade do momento. Rui, observando os cabelos descaídos sobre os olhos de Ana, ternamente afastou-os e beijou-a na testa.

2010-11-14T12:56:00.006Z

Não tenho nenhuma mensagem para dar. Não tenho concelhos para oferecer ou lições para ensinar. Talvez sejam apenas palavras e qual será o mal? Um conjunto aleatório de caracteres há muito decididos e que aprendemos a usar.

Mas somos tantas vezes mal interpretados que me questiono se será esta a linguagem a utilizar. Duplos sentidos, segundas intenções. Palavras ocas ou demasiado densas de significado. Múltiplas as imagéticas impossíveis de traduzir. Talvez nos vamos perdendo no sentido das palavras ou estas perdendo sentido para nós, sobrando apenas um vazio, espaço de sons e olhares e incompreensão.

Há aqueles que carregam as palavras como um fardo, as arrastam consigo até mais não puderem, porque são poucas as que oferecem pelo tanto que para eles significa dizê-las. Há quem as diga como respira, sem parar, continuamente, exaustivamente, uma atrás da outra de tal forma que estas perdem qualquer valor e já ninguém os ouve.

Não sabendo em que grupo me integrar, sinto escassearem as palavras para descrever o momento (esse encadear de coincidências e actos tantas vezes vazios de futuro).

2010-10-23T16:00:00.003+01:00

Se neste momento viesses
ter comigo e ficasses,
como costumas ficar,
parado
(como quem nada quer mas tudo procura),
nesse silêncio
desassossegado
com que te moves sem andar
como se a cadeia de pensamentos que aqui te levou
fosse
indefinível continuidade
da perpétua mobilidade
que liga todos os teus músculos,
segurando o livro que sempre trazes
(nome em constante mutação),
entalado entre a mão esquerda
e o casaco
para sempre azul coçado
de botões de madrepérola,
eu diria:
"Olá"

anoitecer

2010-10-02T15:51:00.004+01:00

Ela adorava a hora que antecedia a noite.

O anoitecer em que as sombras caminhavam pela Terra, cobrindo-a, e as luzes pareciam ser sugadas pelo vazio tornando-se definidas. A única certeza naquele mundo de escuridão.

Aquela hora em que os olhos deixavam de ter utilidade, permitindo apenas distinguir os vultos (essa capa que tudo envolve e uniformiza) que a rodeavam no caminho.

Outono

2010-09-30T20:13:00.003+01:00

Caminhando pela rua, com o vento frio de Outono enchendo-me as mãos, abrindo-me os olhos, quase acredito poder antecipar as dores dos que me rodeiam. É uma textura que se sente na boca ao respirar, tão típica de Outubro. Parece que os nossos corações murcham com as folhas, resguardando-se do inverno que se aproxima. Vêem-se expressões enrugadas e sorrisos congelados, relógios reflectidos nos olhos e passos apressados.

Já não consigo sentir paz quando as tardes de Outono me poisam na cara. Trazem com elas uma culpa pesada que me cobre, escorrendo lentamente. Uma necessidade de ser supérflua e essencial ao mesmo tempo.Caminhando pela rua sinto os efeitos desse ar arrastando consigo os poucos vestígios do Verão que ainda trago. As longas noites de Verão substituídas, pouco a pouco, pelas intermináveis tardes de Outono, em que um sol dourado encontra reflexo nas folhas que se propagam pelo chão.

Para mim o Outono é a irrealidade do momento 'antes'. Tal como nos minutos que antecedem um espectáculo, enquanto a orquestra afina os instrumentos, não sinto paz, mas sinto mudança.

Curtas III

2010-09-08T18:52:00.002+01:00

A capacidade de ser feliz é algo inato. Raramente se aprende.

100 passos

2010-08-28T17:14:00.002+01:00

A minha vida é espera. Contagem de passos.

Um... o teu passo... dois... três... o teu passo... quatro... o meu passo... cinco... o teu passo ... seis... o teu espaço a aumentar e aumentar... sete... o meu passo (tão pequeno)... oito... nove... o teu passo, ao longe, para não voltar.

A minha vida é espera.

Vida

2010-08-25T22:00:00.005+01:00

Num universo definido por limites infinitos seremos nós um ponto estacionário? Condenados a repetir indefinidamente a mesma vida, a explorá-la em todos os possíveis sentidos: dor, alegria, arrependimento, beleza, paz, erro, escolha.

Todos os caminhos irradiando do mesmo ponto, cada passo em compasso com outro, num paralelismo sem fim?

A minha essência num momento que é toda uma vida. Um ponto único e estático no conjunto de todas as dimensões.

Quando tanto o “princípio” como o “fim” são infinitos haverá realmente “avançar"?

momento

2010-08-15T22:10:00.004+01:00

Por vezes é bom sabermo-nos capazes de sangrar. Deixar o sangue escorrer. Sentir o seu calor lentamente percorrendo a nossa pele. Talvez lágrimas o acompanhem, libertando-nos da sensação de imortalidade que o quotidiano nos traz. Talvez nos sentemos apenas, observando a lenta coagulação do sangue. Sentindo-nos indefesos, expostos. Talvez saboreemos o peso único desse momento.

Há algo de hipnotizante no pulsar do sangue, algo que nos prende.

Por vezes é bom sabermo-nos capazes de sangrar.

.

2010-08-02T22:40:00.003+01:00

Cada morte é anunciada a cada nascimento. Pronunciada na língua de uma outra vida (a que nos precede e a que nos seguirá). Sabemo-la decor, a nossa hora. Está-nos marcada no peito desde o nascimento. Toda a vida sentimos o tiquetaquear crescente indicando-nos a sua proximidade.

A nossa morte.

Com ela dialogamos constantemente; a todas as horas estabelecemos limites: "não agora, não agora". O seu murmurar é-nos reconfortante. Por vezes ao adormecer vislumbramos-lhe o perfil sussurrando sem cessar a data que ouvimos ao nascer. A nossa morte, pequena parte de nós, espera-nos pacientemente. Com o tempo, perdemos a compreensão dessa outra língua. Sentimos um bater forte no peito e vem-nos o medo, esse medo que nos petrifica e gela. Não há perpétua morada para o corpo. Tudo desaba, se desagrega, decompõe, desfaz e renova. Sentimo-nos então perdidos e o diálogo torna-se desesperado, surdo. Com o aproximar do dia, daquela hora que sabemos desde sempre, o perfil torna-se mais nítido. A cada pulsação, as feições discerníveis. As nossas feições.

Quando o dia chega, olhamos a morte nos olhos (os nossos olhos) e esta sorri. O silêncio envolve-nos finalmente e o medo deixa de existir.

fotograma do filme "Palermo Shooting"

Curtas II

2010-07-31T21:43:00.003+01:00

Ela é como um vulcão adormecido.

Arrefecendo.

No tempo.

Só.

Curtas I

2010-07-31T21:41:00.001+01:00

Se te peço que me olhes, porque me dás a mão? Trocando sentidos, não se trocam vontades.

Shelter

2010-07-30T13:46:00.004+01:00

There is no beauty in us both,
At least not the kind to be noticed.

we both have wings and travel by night.
we're both watched by shuttered eyes.

We're beggers, we're beggers,
can't you see our crowns,
Scratched knees, bleeding palms?

We find no mercy nor strength for an howl.

We're ghosts, we're ghosts,
Pierced by grief.
There is no shelter for our sore feet.

Estátuas

2010-07-14T21:43:00.005+01:00

Somos espera. Estátuas sentadas. Vidas em "slow-motion", suspensas por desejos irreais de perfeição. De movimentos pesados, as articulações rangem à mais pequena tentativa de mudança.

Somos estátuas cobertas por um manto antigo de incertezas. Uma camada de pó onde se notam os rastos deixados pelos nossos medos.

Somos espera. Estátuas estáticas em expectativa. Esperamos o movimento do outro. Ou talvez o mútuo movimento dos corpos. Uníssono. Sim, um movimento único, paralelo e simultâneo. Sobrepondo-se, como ondas em fase.

Esperamos o gesto.

Somos estátuas sofrendo lentamente a erosão do tempo, o cruel desgaste da desilusão.

Conversa

2010-06-28T22:50:00.005+01:00

"me: dói-me a alma.

silence: porquê?

me: não sei. vamos estudar juntas, estou com preguiça.

apetece-me uma conversa surrealista num intervalo de tempo.
vou estudar

silence: eu já não vou estudar muito mais, nao gosto de estudar tarde.
uma conversa surrealista num intervalo de tempo...
quantos minutos?

me: num intervalo de tempo infinito. toda a vida.
quero falar.
sem muros
barreiras
quero tocar em toda gente com as palavras
sentir-lhes a entranhas da mente
as periferias da alma .
doi-me a alma.

silence: ..

silence: tu precisas de sair do mundo artifical em que vives. só tens paredes de betão e ar cinzento à volta. tu precisas de te sentir no meio do verdadeiro mundo, no meio
do verdadeiro mundo, no meio da verdadeira natureza.
aí sim te vais encontrar.
não dentro de muros.
estás presa.
quem não experimenta o ar puro de uma montanha, o cheiro de uma floresta, a ausência de sons artificiais e humanos, nunca se libertou
e isso vai apodrecendo as pessoas por dentro.
é o que eu penso da vida e dos humanos.
não sei se isto te ajuda, mas tenho a certeza que serias mais feliz se mudasses para ares mais limpos e verdadeiros

me: talvez

silence: pode até nem ser a cura para a dor de alma, mas é concerteza um grande afago para qualquer pessoa, isso eu tenho a certeza.
e também uma forma de encontrares tranquilidade
para te encontrares um pouco contigo mesma.
acabamos por nos tornar autómatos."

obrigada ^^

imagem por frecklefaced29 (deviantart)

flor

2010-06-24T21:55:00.001+01:00

Comprei uma flor para a ver morrer.

Comprei-a porque era bela. Por egoísmo a vi morrer. Não era esse o meu intento. Queria cor na minha vida. Naquele dia. Queria vida.

Por servir o seu propósito vi-a murchar. Perder o viço. Escurecer. Coloquei-a onde não pertencia. Não importa o que fiz para não a perder.

Comprei uma flor para a ver morrer.

Não era a minha intenção.

"Free Fall"

2010-06-05T13:07:00.004+01:00

Base Jumping sous l'eau - NoKenny

Ser capaz de saltar. Simplesmente saltar. Estar à beira de um buraco tão fundo quanto os nossos medos e ser capaz de saltar. Poder ter o entorpecimento da morte tão, tão perto e simplesmente saltar.

Suster a respiração e saltar.

Com um único folgo, este senhor foi capaz de ultrapassar dois dos meus maiores medos. Talvez por isso o profundo impacto que este vídeo me causou.

daqui

my heart

2010-06-01T22:04:00.003+01:00

He ate my heart, swallowed it whole!
I was dreaming, I was dreaming,
Then I woke.

He ate my heart,

no piece left between my lungs,
So much blood, so much blood.

The feeling is no longer my own.

My heart, my heart,
it's dissolving into him.

My heart, my heart,
no longer...

Como muitos antes de mim, tenho isto a dizer:

2010-05-25T17:03:00.005+01:00

Esta imagem deve ser contemplada por, pelo menos, 7 minutos e 4 segundos

culpa

2010-05-23T20:38:00.004+01:00

O duche já durava mais de uma hora. Desperdício fútil de água, sabia-o, mas sentia-se tão suja. Não conseguia tirar aquela sensação de culpa e vergonha. Expurgá-la, esquecê-la, libertar-se dela.

Não o deveria ter dito.

Nunca, nunca, por mais que fosse verdade. Por mais que o sentisse.
"Oh meu Deus! O que fui fazer!?!". Sentou-se na banheira, deixando a água escorrer na sua cabeça, um fluxo forte e contínuo de água na cara. Só lhe apetecia desaparecer, esconder-se, fugir. Nunca mais o poderia ver, nunca! Porque o dissera? Ele nunca lhe iria perdoar, magoara-o demasiado.

A Verdade... ele nunca lha devia ter pedido. Ele sabia, ele sabia!!! Sabia o que ela diria, tinha que saber... Havia muito que aqueles fantasmas pairavam sobre eles, demasiadas memórias que teimavam em permanecer.

Não havia retorno.

Iria viver com a culpa para sempre. Para sempre a imagem daqueles olhos, contraindo-se com as suas palavras, a boca aberta incrédula, os lábios curvando-se de dor. Oh! Aqueles olhos chorando...
Mandara-a embora; um 'sai' seco, simples, curto, vazio, seria a última palavra que trocariam.

Se me lesses...

2010-05-17T20:32:00.005+01:00

Se me lesses verias:

Um mundo a teus pés, moldando-se a cada passo, com cada gesto. Um ritmo de emoções palpitando sob todos os seus pequenos elementos. O ritmo das tuas emoções. Um mundo à Boris Vian onde pensamos com a voz de Emiliana Torrini. Um mundo feito de mim e de ti, um mundo para nós. De caminhos tortuosos e corações escondidos no centro de florestas. Personagens de destinos traçados (sim, eu sei, "fatal como o destino") cuja frustração se transforma nos fios coloridos com que nos vestimos. Um mundo de ilusão e beleza e segredos que se usam em chapéus bem altos, "Oh maravilhosa a cor que adoptou para a traição do seu marido!", "Muito obrigada! Gosto do adorno entrelaçado em volta da adição do seu filho". Tão belas as nossas pequenas dores! Andaríamos sobre tectos de vidro estilhaçando-os sem cerimónia. Formaríamos com os cacos um vitral da nossa história. Um mundo de casas com o tamanho da nossa alma. Melhor tê-la pequena para a podermos carregar para onde formos. Há tantos túneis entre as palavras por atravessar. Tantos momentos passados por desmembrar. Vamos despedaçar quem somos! Vamos ser de novo os pedaços de sempre. Um mundo onde viajamos em raios de luz, reflectindo-nos por todo o lado. Onde somos os muros feios e espessos que temos que ultrapassar. Por entre o musgo, sobre as folhas mortas de há tantas gerações, somos a História em ruína, as páginas podres e esboroadas ainda por preencher. Um mundo de aclamações sem sentido no esmorecimento do ser. Um mundo em que sou de um maravilhoso tom de cinza e me movo como o mar. Tenho voz de multidões e nos olhos pontes até ti.

Percorre comigo estas páginas.

desastre

2010-05-16T12:50:00.005+01:00

Desprezava todos os que gostavam dela. Como era possível alguém com um mínimo de inteligência e auto-estima gostar de alguém assim? Claro que não mantinha amigos por muito tempo. As pessoas depressa se apercebiam não existir forma de a salvar de si mesma... sem se perderem a eles. Mas parecia existir algo de atraente na sua maneira abusiva de tratar os outros e a si própria, na maneira desprendida com que se auto-destruía através dos mais variados comportamentos. Sim, havia algo de fascinante na sua forma perturbada de ser. Como um acidente de viação. Seduzia homens e mulheres com o seu humor negro e diálogo sarcástico, promessa de aventuras sem regras. As suas relações depressa escalavam do simples prazer sexual ao prazer de magoar o outro, levá-lo à loucura com ciúmes, prendê-lo em discussões ilógicas e sem saída, deixá-lo em desespero. Era odiada e desejada de igual modo. O consumo abusivo de álcool e drogas, as inúmeras e conhecidas tentativas de suicídio (desde cortar os pulsos à frente da/o amante do momento até se empoleirar numa varanda, pé no ar, equilíbrio periclitante), este precisar constante de atenção, faziam parte da sua necessidade desesperada de amor e incapacidade de se amar a si própria. Era um desastre prestes a ocorrer a que todos queriam assistir. Não podia ser mais aliciante... e por isso desprezava todos os que gostavam dela, como se desprezava a si mesma.

imagem by Christian Pitschl

Completa

2010-05-03T23:58:00.001+01:00

"Não és uma pessoa completa", dizia-lhe Arnaldo sempre que a via.
M. simplesmente olhou para ele. Já se tinha habituado; tomava isso como uma espécie de cumprimento.
"Ainda", Arnaldo acrescentou (como para se redimir) e foi-se embora.
M. ficou a vê-lo afastar-se por momentos. Depois, levantou a cabeça e olhou o céu, suspirando; há muito que desejava... outra vida. Ou pelo menos algo que a afastasse das mesmas conversas com as pessoas de sempre.
Sentia-se uma espécie de sombra, vagueando pela vida à espera de... Talvez fosse isso que Arnaldo queria dizer.

Descia agora a rua em direcção ao trabalho. Observava os outros transeuntes, ouvindo fragmentos de conversas, sentindo um certo distanciamento. Não pertencia "ali", sendo "ali" todos os lugares ou situações onde alguma vez se tinha encontrado.
Não, aquele almoço não tinha sido a melhor ideia. Não conseguia desfazer-se desta sensação de vazio. De não pertença.

- "Boa tarde. A Manuela telefonou?".
- "Não, mas veio o senhor Rodrigues com a encomenda. Ele queria falar contigo. Pelos visto não era bem o que tinhas pedido".
- "Hum, preciso mesmo de falar com ela...Eu já lhe telefono, então, obrigada Su. Já almoçaste?"
- "Ainda não, estou à espera do Pedro e não me parece que a Cátia desse conta do escritório sozinha. Já sabes como ela é, M."
- "Sim, sim, tens razão. Ainda lhe falta experiência. As coisas parecem estar bem entre ti e o Pedro... Manda-lhe um beijo e diz-lhe que levo o vinho no Sábado!"
- "Oh, sim, eu mando... ele já calculava eheh. Olha, chegou agora. Até já M.!"
- "Até já Su!"

Mudança. Conversas diferentes. Sim, mas por vezes, as mesmas conversas com certas pessoas ofereciam-lhe conforto. A sensação de segurança que vinha da sua amizade. Sabia ser capaz de quase tudo para ver os seus amigos felizes; mas não tinha a certeza que fosse uma intenção inteiramente altruísta.

Decidiu concentrar-se no trabalho. A data limite estava aí e havia ainda tanto por fazer. Três dias. Três dias de requisições constantes por parte de todos os envolvidos no projecto, de cafés engolidos à pressa sobre um almoço inexistente, de noites de 4 horas, de stress, de adrenalina. Gostava de “dead-lines”, da rapidez, da pressão. A sensação de urgência fazia-a sentir-se mais ágil, mais concreta, mais útil.
Uma felicidade momentânea que advinha de não pensar em mais nada…
Mas hoje… não.

"Não és uma pessoa completa". Aquela frase não parava de ressoar na sua mente.

Todas as suas relações tinham algo em falta. Uma espécie de fosso entre ela e o outro. Via-a no seu olhar. Essa incompletude. Sentia-a nos seus dias. Nas viagens de metro ou na rua parecia, de alguma forma, menos real que as pessoas à sua volta. Meio transparente, talvez invisível.

Um elemento com um ritmo diferente do da Vida.

Bem, não era mesmo altura para estas divagações. Mas aquela frase...

Irritava-a, quando antes lhe tinha sido indiferente. Parecia corroê-la, assim repetida na sua cabeça na voz ligeiramente cantada e admoestadora de Arnaldo.
Magoava-a, muito mais do que julgara, talvez porque finalmente sentisse ser verdadeira...

Porquê? Porquê esta insatisfação constante? Porquê este vazio permanente por onde parecem desaparecer todos os momentos alegres, confortantes, felizes, deixando-a assim... incompleta.

Saiu. Ignorou Cátia chamando por ela e saiu. Subiu a rua a correr, tinha de fugir, de sair, de... quando chegou ao miradouro abrandou. Dirigiu-se para o banco mais escondido (o seu banco, mesmo por baixo de uma oliveira) e sentou-se observando o pôr-do-sol. A sensação de quente que os últimos raios de Sol deixavam na sua cara fê-la chorar. Assim, silenciosamente.

Sem se aperceber, uma senhora tinha-se sentado ao seu lado. Pôs-lhe a mão sobre o ombro esquerdo e ternamente afastou-lhe o cabelo que se colava à cara.

- "Que se passa, querida?"
- "Não sou uma pessoa completa".

E o abraço daquela senhora fê-la sentir-se... "ali".

2010-04-26T20:17:00.001+01:00

Ha! Ha!

Chorar

2010-04-17T20:00:00.004+01:00

Para o Bruno e a Teresa

Consigo imaginar como choras pela forma como olhas o mundo.

(É aquela palavra, sabes. Aquela que não queremos dizer.)

Observo-te, enquanto todos te abraçam, te tentam confortar, choram. Por ti, por ele, por não saberem o que fazer.
Pareces... distante, como se numa outra realidade. Parece existir uma espécie de véu, entre ti e os outros, que te mantém inteira. É isso, há algo de ruína em ti.

(É aquela palavra, sabes. Aquela que não queremos dizer.)

Mãos na cara ou num abraço apertado como que para conter a tristeza, choras. Em silêncio, para que ninguém ouça. É imperativo que ninguém ouça. Ninguém veja. Excepto, talvez, ele.
Tens que ser forte. És forte. Tens que ser a racional, a prática, tratar de todos os pormenores e burocracias que rodeiam a morte.
Tens que ser quem todos consola e ouve e acarinha e abraça.
Tens que cuidar.
Tens que ultrapassar, lidar depois, chorar em segurança.

Mas eu consigo saber como choras pela forma como olhas o mundo.

Os dias passam. Cada manhã arrancando-te algo do peito, levantas-te com um grito abafado, uma ânsia de fugir. Mas és forte. Tens que sarar a raiva, cuidar da saudade.

(É aquela palavra, sabes. Aquela que não queremos dizer.)

Pequenas palavras suscitam um golpe súbito no estômago. Lembranças. Aprendes aos poucos a lidar com elas, para que se tornem imperceptíveis aos outros, mais suaves em ti.
É doce a dor da memória, uma última ligação, mas é normal esta aquietar. Nota-la a tornar-se como uma roupa confortável que pões todos os dias.

Mas eu consigo saber como choras pela forma como olhas o mundo.

escreve no corpo (as palavras)

2010-03-20T19:56:00.002Z

Sonhei que te abraçava... Deitados lado a lado no tempo, num berço de histórias que se formava. Sentia-me pequena, ali deitada nas palmas das tuas mãos. Como se no meu ventre crescesse um Universo. Deitada sentia um emaranhado de linhas. Percorri-as lentamente, decorando todos os momentos da tua vida.
Sonhei que te tinha no peito. Via-te pensativo, estudando o percurso das artérias do meu coração. Exploravas o meu corpo, caminhando a passo incerto por entre orgãos e sangue, espíritos e muco. Quando te cansavas aninhavas-te nalguma parte de mim e aí repousavas. Quando querias dormir, subias até ao meu ouvido para te ouvir respirar.
Sonhei que te envolvia. Nos meus cabelos, nos meus braços, no meu olhar. Na minha vida.
Sonhei que éramos metades. Tinha o teu braço direito e tu o meu. No lugar da minha perna esquerda, a tua. Na minha cara o teu olho esquerdo. Na tua um olho que era o meu. E assim, nos olhávamos, a meias.
Sonhei que me olhavas sonhando. E eu, sonhando, te olhava também.

Se a minha história é a tua, saberás as palavras que me completam. Escreve no corpo (as palavras).

Pai

2010-03-14T16:59:00.005Z

Será que lhe dói o coração quando os trata por avós? Será essa uma dor tantas vezes sentida que já não é mágoa, mas apenas lembrança? Memória de um amor cedo perdido. De um último carinho já difícil de recordar...
Como será caminhar com tal marca no peito? Quantos anos terá levado a que deixasse de pesar nos dias, nos membros, no sorriso, em todos os momentos. Não me lembro da última vez que o vi chorar. Talvez nunca o tenha presenciado. Quanto tempo terá levado para que as lágrimas secassem?
Uma separação. Uma cidade nova. Dois estranhos. Outra vida. Talvez (re)começo. Duas vidas ligadas expandindo-se à distância.
Passou os anos a crescer. De novo. Tornou-se extrovertido; o eterno bem-falante. Lia tudo. Trabalhava. Conheceu o país. Teve breves momentos de rebeldia. Algumas namoradas. E, acompanhando-o sempre, a constante saudade.
Revelava-se na Poesia, escrevia tanto! Simples olhos castanhos que encontravam beleza em tudo. Como será ver o mundo sem uma parte de nós?
Um dia conheceu-a. Casaram. Nasceu uma filha. Finalmente, a sua família! Tudo faz por ela, mas não lhe chama sacrifício.
Os anos passaram. Reencontrou o irmão. E tantas histórias!
A vida tomou um ritmo próprio de uniões e desencontros. Desafios e conquistas.

Espero que seja feliz.

Quando o olho pensando assim, sorri e é tudo. "Está tudo bem."

Obrigada Pai!

momento

2010-02-25T23:01:00.001Z

Se eu fosse voo e tu fosses nada que seríamos nós senão o agora?
Contas as gotas que embatem na janela, apressadas, enquanto me questiono como será não ser água.

[São tantas as partes de nós espalhadas pela rua, acumulando-se com as folhas mortas, que é difícil não ser também saudade.]

Ouço a minha música preferida como se a vida não passasse de vento. Sinto cada momento doer-me de novo. E a água que sou batendo na janela. E tu contando as horas que nos separam do chão.
Chamas as partes que somos desenhando linhas nos vidros embaciados. São os mapas com que reúnes o vazio nos pedaços que temos em falta.
Olho-te (a minha cabeça deitada no teu colo): um braço esticado, os olhos fundindo-se com o céu pequeno demais para o teu pensamento. A tua mão nos meus cabelos é um mantra composto de palavras de amor. Um dos monólogos que partilhamos em silêncio, intraduzível para além de nós.
Deixamo-nos ficar à janela saboreando as palavras que ficam por dizer. Têm um travo a sal que perdura na garganta juntamente com a memória de outras vidas.
Se eu fosse as luzes que se alastram agora pela cidade seríamos este exacto momento.

shadows

2010-02-24T00:53:00.003Z

I'm one of a thousand shadows

walking through time.

A huge mass of inaction

and repeated thoughts,

never changing.

Time passes and we follow.

Earth evolves but we stay.

We are unidentifiable,

equal drops of a single sea.
Together we are unstopable,

have absolutely no restraint.

Oh, we never worry with anything

but ourselves.

We are a thousand shadows

walking through time.

The only mark we leave is destruction.

That is the only constant.

Sunrise, sunset

2010-02-19T17:14:00.001Z

Sunrise, sunset.
Sunrise, sunset.
Swiftly go the days.
Sunrise, sunset.
You wake up, then you undress.
It always is the same.
a sunrise and the sun sets.
You’re lying while you confess, keep trying to explain.
a sunrise and the sun sets you realize
then you forget what you’ve been trying to retain.
But everybody knows it’s all about the things
that get stuck inside of your head,
like the songs your roommate sings
a vision of her body as she stretches out on your bed.
and she raised her hands in the air asked you,
When was the last time you looked in the mirror?
cause you have changed.
Yeah, you have changed.
Sunrise, the sun sets.
You are hopeful and then you regret.
The circle never breaks.
With a sunrise and a sunset there’s a change of heart or address.
Is there nothing that remains?
For a sunrise or a sunset.
You’re manic or you’re depressed.
Will you ever feel ok?
for a sunrise or sunset, your lover is an actress.
Did you really think she’d stay?
For a sunrise or sunset.
You’re either coming or you just left but you’re always on the way.
Towards a sunrise or a sunset, a scribble or a sonnet.
They are really just the same.
To the sunrise and the sunset.
The master and his servant have exactly the same fate.
It’s a sunrise and a sunset.
From a cradle to a casket.
There’s no way to escape.
The sunrise and the sunset.
Hold your sadness like a puppet, keep putting on the play.
But everything you do is leading to the point
where you just won’t know what to do.
And at that moment you may laugh
but there is someone there who will be laughing louder than you.
So it’s true, the trick is complete.
become everything you said that you never would be.
You’re a fool! You’re a fool!
Sunrise, sunset.
Sunrise, sunset.
The sunrise and the sun sets.
Sunrise, sunset.
Sunrise, the sun sets.
Sunrise, the sun sets.
Sunrise, sunset.
Go home to your apartment
put the cassette in the tape deck and let that fever play.
Sunrise, sunset.
Where are you Arienette?
Where are you Arienette?

Carnaval

2010-02-15T13:46:00.002Z

"- De que estás mascarada?

- De nada. Uso já demasiadas máscaras de mim própria."

Ai se eles soubessem...

2010-02-08T22:05:00.002Z

Ai se eles soubessem
o que me fazem as guitarras,
deixariam de tocar.

Prendem-me as cordas.
Entrelaçam-se, subindo
(espirais ritmadas)
o meu corpo.

Movimento involuntário,
estou à sua mercê.

Danço,

danço,

danço.

Tenho um fogo,desejo imenso, para expulsar.

Ai se eles soubessem
o que me fazem as guitarras...

Algo que supera a vontade;
movem-se os instintos com a vibração das cordas.
Instala-se o surreal.

Navego entre memórias de futuras emoções,
sinto a pele
(não a minha pele)
arrepiada,
atenta,
disponível,
ou talvez isso o sejam os corpos...

Ai se eles soubessem...

Foge-me a imaginação:
Encontro-me entre planetas;
tantos corpos celestes
(mundos de sonho)
tão luminosos,
talvez estrelas afinal...

Ai se eles soubessem
o que me fazem as guitarras...

Encontro

2010-01-20T00:52:00.002Z

Encontraram-se por acaso. Dois velhos conhecidos do tempo de escola numa festa de amigos recentes.
Deslocados do ambiente da festa (pela música, pelo estado de espírito, por uma casa cheia de pessoas trocando olhares, roçando corpos, falando de nada), começaram a falar entre si. Levados pela melancolia e a saudade da juventude, trocaram nomes de velhos amigos e antigas memórias, descobrindo não serem as mesmas. As suas vidas nunca se tinham cruzado realmente, apesar dos anos passados na mesma escola e de alguns amigos em comum. Talvez por isso, pela inexistência de preconceitos acerca do outro, de querelas ou cumplicidades (por se desconheceram afinal) saíram juntos da festa. Ele deu-lhe boleia e subiu até casa dela.

Beijaram-se no nada que existia entre eles.

Nessa noite procuraram, no movimento dos corpos e êxtase de sensações, ignorar a realidade das suas vidas, reinventar auto-definições, encontrar conforto dos medos de todos os dias. Saíram juntos de madrugada. Mais leves. Despedindo-se de um (curto) intervalo nas suas vidas.

Cerca de um mês depois encontraram-se num passeio. Ele vindo do hospital (desgastado e triste). Ela a caminho, ansiosa. Cruzavam-se sem se olhar, cada um enredado numa sempre complexa rede de preocupações. Mas os seus corpos não evitaram a colisão de ombros, de destinos.

-“Como estás? (Oh meu Deus, como é que ela estará? Quão grave terá sido o acidente?)”
-“Bem (cansado, vazio. A minha mãe está a morrer e eu não sei o que fazer). Tu?”
-“Também (não, claro que não, estou desorientada, perdida). Tenho que ir, desculpa. Falamos noutro dia? (Será que já avisaram os meus pais?)”
-“Claro (que lhe terá acontecido?). Noutro dia.”
-“Adeus! (desculpa)”
-“Adeus.”

Dois dias depois viram-se nas escadas do hospital. Mas desta vez ela chorou. Desta vez ele abraçou-a.

-“A minha irmã está em coma. Não sabem se alguma vez vai acordar. O meu pai quase não fala, a minha mãe não consegue falar sem chorar. Os médicos não me explicam nada… Eu não sei o que hei-de fazer!”
-“A minha mãe está a morrer. Cancro. Quase não tem forças por causa dos tratamentos que podem nem resultar! O meu pai já nem sai do hospital…”
-“Nada disto parece real.”
-“Não.”

Saíram juntos para casa dela de novo.

Os encontros passaram a ser frequentes. Umas quantas vezes por semana, a hora depois das visitas significava para eles… liberdade, ilusão, fuga. Aqueles momentos, só os dois, tornaram-se essenciais. Se por qualquer razão um não podia, eram tomados pela ansiedade.
Por vezes quase não trocavam palavras; passavam toda a noite deitados lado a lado, ouvindo o respirar do outro, sentindo-se…não tão sós. E era tudo o que precisavam.

Passaram-se algumas semanas. A irmã dela acordou. A mãe dele entrou em remissão.

Começaram a encontrar-se para jantar depois do trabalho ou para um café nos intervalos das visitas à irmã dela. A ir ao cinema ou a jantares de amigos e festas. A ver exposições e dar passeios pela cidade. A partilhar pedaços de quotidianos. A construir pequenas pontes entre as suas vidas.

Mas aquelas noites, lado a lado, eram o que os sustinha. O ritmo certo da respiração do outro. Os toques suaves, quando algum, a dormir, se movia na cama. Eram horas roubadas à realidade, ao tempo que comandava o seu dia-a-dia.

Uma noite, deitados de frente um para outro, ele sorriu. Ela acariciou-lhe a cara e beijou-o. Ele disse “Amo-te”. Ela beijou-o de novo e sorriu. “Também te amo”.

melodia

2010-01-03T17:31:00.003Z

Ele tocava para ela. De olhos fechados, tocava para ela. Tocava-a. Melodia simples, leve como o seu riso pela manhã. Notas soltas, espaçadas, pequenos passos pela rua. Acordes fortes, cheios, intercalando. Uma profundidade oculta, uma tristeza própria. Dissonâncias acrescentando complexidade à música, crescendo. Entram mais vozes. Uma persegue a melodia inicial, procura a inocência que esta trazia, a calma. Outra procura o mar em que se conheceram, procura o azul daquele mar tão calmo, daquele mar tão fundo. Mais forte, sobrepondo-se, todas as dissonâncias que os formam, ritmo inconstante, aparentemente incerto, misto. Com atenção, compassada com o bater do coração, ainda se consegue ouvir a melodia simples como ondas do mar como fundo. A sua base. A bateria pára, deixando que todas as vozes se encontrem. Da confusão de ritmos e notas, emerge uma nova melodia, recheada de idiossincrasias, perfeita. A tonalidade é diferente, uma espécie de união das vozes anteriores. O ritmo, o tum-tum que a todos nos liga. É ele quem a toca. É ele que a sente e que todos guiou até ela. É a ele, sozinho, que pertence a última frase. O último acorde.

Abre os olhos. É surpreendido pela luz forte que o foca, pela imensidão de palmas que os rodeiam. Levanta-se sorrindo e abraça-se aos seus companheiros. Agradecem ao público. Despedem-se do último concerto da “tour”. Ao sair do palco vê-a. Abraçam-se, os dois corações batendo em sintonia.

É sempre ela quem ele toca. O seu nome em todas as notas.

fotografia por Dorvaryn (Deviantart)

A loucura

2009-12-28T14:51:00.005Z

Quero arrancar o meu coração do peito e mostrá-lo a toda gente.

Perfurar o tronco com as mãos,

mergulhá-las bem fundo,

deixar escorrer o sangue

e arrancar o coração do peito.

Expô-lo aos elementos,

deixá-lo sujar-se,

ser pisado,

perder-se

por aí.

Quero arrancar o meu coração porque não o aguento no peito.

Não quero guardar mais nada,

não quero mais esconder

segredos,

não quero mais deixar coisas por dizer.

Quero deixar o buraco que ficou no peito bem aberto.

Vazio.

O sangue seco nas bordas,

a pele rasgada

enegrecida,

os pulmões cinzentos cobertos

de poeiras.

Quero ser a visão horrível do Homem despedaçado!

Que as minhas lágrimas,

escorrendo,

deixem marcas negras na minha cara,

manchas feias

de sangue

pelo corpo.

Quero ser pesadelo,

o temor mais íntimo,

o medo mais fundamental.

A perda.

Do outro.

De nós mesmos.

A loucura.

fotografia por Mathilde Chadwick Tyler

se me fogem as ideias...

2009-12-28T11:51:00.004Z

Não consigo definir-me... Não consigo definir-me... Não consigo definir-me... Se me fogem as ideias, tudo desaparece. Desabam todas as fúteis construções interiores; é demasiado forte o fio que as liga ao julgamento de outros. Porque me formam castelos de areia? Com os ventos fortes que nas minhas entranhas viajam, toda eu sou permanente erosão. Significará isso instabilidade? Volatilidade? Ou apenas fragilidade, perante o vazio que avança em mim? É tão escuro tudo o que vejo. Negrume o que encontro. Inexistência; frágil consistência para uma pessoa daquelas que se encontra por aí.

Não consigo definir-me. São incompletos os reflexos que me devolvem os espelhos na minha vida.

(des)construção por enquadramento

2009-12-26T12:02:00.009Z

Era uma vez uma rapariga que estranhava o amor. Crescera assim; entre filmes de princesas e livros com final feliz. Vivia presa entre quem era e uma vaga ideia de si. Era dominada pelas palavras; tantas as histórias que a povoavam. Aguardava a vida, tratava o vento por tu. Tinha o dom do silêncio ou talvez fosse simplesmente invisível. Um dia algo mudou ou o momento de acontecer chegara finalmente.

Faz um ano que este blog nasceu. Faz um ano que ando em permanente (des)construção e enquadramento.

Um grande obrigada a todos os meus leitores!

"I'm going to stop pretending that I didn't break your heart"

2009-12-23T16:24:00.001Z

Descobri esta música há algum tempo. Naquela altura, naquele momento, esta voz, as palavras, eram o que eu precisava de ouvir. O que precisava que me dissesses.

Passaram anos, 3 ou 4 como na música. O tempo passou. Estamos diferentes, tu e eu. Talvez não assim tanto. Os teus olhos ainda me olham, doces, curiosos, perdidos. O meu coração ainda acelera sempre que te vejo sorrir. Mas mudámos, tu e eu.

Hoje, não sei bem porquê, lembrei-me de ti e esta música fez sentido outra vez...

"I'm gonna tell you what you need to hear
And i'm a little too late
By three or four years
And it may not make much sense
Now that we are apart
But i'm going to stop pretending
That i didn't break your heart

You see i never thought enough of myself
To realize that losing me could mean
Something like the tears in your eyes
And i want to tell you i'm sorry
And it's too late to start
But i'm going to stop pretending
That i didn't break your heart

And it's christmas eve
Years down the line
Sitting here wishing i'd treated you better
When you were mine
And i have no way of knowing where you are
But i'm going to stop pretending
That i didn't break your heart

I didn't mean to hurt you
I didn't know what i was doing
But i know what i have done"

Eels

Aniversário!

2009-12-21T21:15:00.005Z

"Faz um ano que nos encontrámos
aqui.
duas jovens mulheres,
duas jovens vidas,

ainda por começar,
ainda por despertar para a sua verdadeira essência.
nao interessa o que mudámos.
interessa o que somos,
agora

neste momento,
como em todos os momentos,
somos mais do que nós:
somos quem conhecemos,
somos os eventos que nos mudaram,

somos quem queremos,
somos quem vira a pagina de mais um ano,
somos quem recita,
somos quem lê,
somos quem ouve,
somos quem vive,
quem nos vive,
quem nos sente e nos permite ser o nosso ser.

somos, vocês
nos sorrisos e nas lágrimas,
na partilha

somos o vosso espelho
tal como vocês o nosso,
no conhecimento mútuo

na redescoberta do universo,
do nosso lugar no universo,

do nosso lugar na jornada,
que é a vida. "

Obrigada a todos os que estiveram e estam sempre connosco!!!

Carol e Raquel

19.12.2009

For you

2009-12-21T16:07:00.004Z

(Talvez veja em ti algo que não existe.)

Contigo, a minha voz soa mais suave e o riso tão feliz. Só te quero abraçar. Encostar-me a ti e aí ficar. Fechar-te os olhos com carinho. Beijar-te as pálpebras. Beijar-te.

(Talvez em ti veja o que não existe.)

Quero sentir-me leve nos teus braços. Num rodopio, pirueta em aceleração. Quero dizer-te coisas doces. Gritar contigo as verdades do mundo.

(Talvez veja em ti algo que não existe.)

Quero olhar-te por sobre a mesa. Inocentemente adivinhar-te idealizações apesar do realista que és.

(talvez em ti veja o que não existe.)

Quero ter-te. Explorar-te o corpo. Conhecer-te os recantos, as rugas, cicatrizes, as (im)perfeições que transportas.

(Talvez veja em ti algo que não existe.)

Quero gostar de ti, talvez amar-te. Como gosto de música. Com todas as palavras.

(Talvez em ti veja o que não existe.)

Quando nos encontramos fica tudo por dizer.

simplicidade

2009-12-12T21:58:00.003Z

Na simplicidade me encontro. Composição de momentos fugazes:

Teus olhos mornos que me olham, o fumo enrolando-se entre nós.

As páginas do livro estalando nos meus dedos, palpável expectativa.

A vibração de um telemóvel quando sabes que vou dormir.

Os passos que dou, atravessando a cidade, marcando-a à minha maneira.

A batida que me atravessa o corpo. Desejo solto em cordas de guitarra.

Acalmam-me os dias ou talvez seja apenas a luz suave poisada sobre mim. Observo as tardes longas, infinitas a meus pés. As noites desvanecem-se em segundos.

Dança comigo,

agora.

não quero escrever histórias de amor:

2009-11-30T18:40:00.008Z

"- Gosto de ti.

- Também gosto de ti.

- Não, a sério, gosto de ti."

(a vida não tem descrições de gestos ou expressões ou tons de voz ou olhares. tem sentimentos, por vezes em palavras, partilhados. num momento.)

hide

2009-11-20T00:05:00.004Z

I hide behind bare hands,
I hide.

I try to escape reality.

I seek invisibility.

A wall of sound I've created
I'm blind beyond it

but I can hear everything.

If you try to touch me,

you're hand will enclose only air
And I will feel

nothing

I'm made of wind and empty spaces.

There's this wall I've created, you see!

And you DO see me.

I hide behind bare hands,
I hide.

Mente-me

2009-11-14T19:49:00.010Z

Mente-me, vá lá, mas fá-lo de uma forma lírica. Se é para cair, quero cair completamente. Despedaçar-me em rochedos. Afogar-me em mares revoltos. Com doçura, adormecer para não mais acordar. Faz-me atravessar desertos de tortura. Sedenta, obrigar-me às mais horríveis formas de sobrevivência.

Se é para mentir ao menos coloca-me numa montanha, vulnerável à intempérie. Ataca-me, atiça-me cães famintos. Acerta-me com relâmpagos bem no alto da cabeça.

Vá lá, faz-me desesperar; faz-me suspirar, desejar, chorar, sonhar, ganhar a perder, perder sem parar. Faz-me ser cliché; diz-me coisas bonitas já mil vezes antes repetidas, desprovidas de significado, desprovidas de sentimento, desprovidas de amor.

Vá lá, não me faças esperar. O tempo leva ao esquecimento e eu quero crescer nesta ilusão.

Oh mente-me em longos versos, conturbados, retorcidos, cheios de adjectivos vagos e actos impossíveis. Mente-me em curtas frases, repetidas a compasso. Mente-me em refrões daqueles bem melodiosos, saborosos de tão pop.

Mas não te esqueças, apenas se gritam verdades, por isso apenas me podes sussurar.

Acaricia-me com palavras doces enquanto me trincas o pescoço, me perfuras a pele e sugas o sangue, a alma, tudo. Esvazia-me, tira-me a esperança.

Vá lá, mente-me. Será assim tão difícil se te olho nos olhos? Posso sempre virar as costas, enquanto escolhes o ponto exacto para me apunhalar, espetar bem fundo a navalha, rodá-la lentamente, fazer-me suplicar.

Mente-me, vá lá. Não te irá doer mais que o remorso ou atormentar mais que arrependimento.

Afinal o que valerá perder-me perante tamanha tentação?

Então?

Afinal o que valerá perder-me perante tamanha tentação?

imagem por cordellia

ai estes filmes de domingo...

2009-11-08T23:19:00.005Z

Precisei de tempo para me conformar. Precisei de tempo para me adaptar. Consumi comédias românticas desenfreadamente. Chorei pelas personagens como me competia. Chorei por mim. Viajei sozinha. Fugi?

Precisei de tempo, repito. E o tempo passou...

Revejo imagens e momentos por todo o lado. Tenho-te como fundo de ecrã no trabalho (como dirias, "soon to be removed"). Mas é difícil apagar uma vida. Aquela que pensara ter.

O colchão ainda recorda o peso do teu corpo. Uma cavidade a meu lado, para onde resvalo em noites de solidão. O tempo passa de forma diferente para o corpo que para o coração. Ele ainda te deseja. Eu precisei de tempo e esse tempo passou.

Guardo ainda o teu bilhete de viagem por usar. Lembrança de um futuro agora impossível ou da esperança que uma vez pude sentir. Pela casa encontro pequenos vestígios de ti. Escaparam. A roupa no fundo do armário. As fotografias. O teu canto por arrumar. As coisas que deixaste ficar.

Nem com países de distância entre nós tiveste coragem de voltar para as buscar.

Se chamo por ti ainda, perdoa-me. O tempo passa de forma diferente para a minha boca que para o meu coração. Ela ainda clama por ti. Eu precisei de tempo e esse tempo finalmente passou.

fotografia por .voadora. (eu)

despedida

2009-10-31T19:53:00.006Z

O teu suor tem um cheiro adocicado apesar das lágrimas que sobre ele caem (serão minhas? serão as tuas?). Ouvimos a cadência da chuva contra a janela do quarto; comforta sabermo-nos do lado menos iluminado. Eu deitada sobre ti, tu apertando-me nos teus braços, tentamos recuperar o fôlego calmo da respiração. Cabelos molhados, a roupa formando poças no chão da entrada. Recordamos ainda a sensação das gotas sobre a nossa pele.

Os teus lábios nos meus cabelos, ouço a batida do teu coração. Parece que ecoa pelo quarto quase vazio. Começas a entoar uma melodia, baixinho, como um segredo. Cantas ao meu ouvido, como se a casa não estivesse vazia, como se dançássemos entre muitos outros pares ao som da nossa singular melodia. Levanto a cabeça para te olhar. Ajeitas a manta que descaiu do meu ombro e sorris; aquele sorriso tímido com que revelas sempre uma parte de ti.

Deixamos o dia esgotar-se, com vagar, enquanto falamos abraçados no chão do quarto. Deixamo-nos iludir pela sensação de tempo parado, ali abraçados, numa casa que é agora quase só paredes. Evitamos a razão. Adiamos continuamente o adeus com mais uma memória, mais uma história que iremos para sempre partilhar; roubamos tempo ao tempo que nos demos para a despedida. Não queremos adormecer, desperdiçar horas de esquecimento nos braços um do outro.

Entrelaçados num quarto que foi um mundo só nosso, sentimo-nos completamente. Cada pedaço de pele, cada marca, cada dor, toda a alma. Quando a manhã nos desperta, num alongar de sombras, sabemo-nos subitamente longe. De mãos dadas, abandonamos a casa que abrigou o nosso amor.

A despedida chegará por fim.

it's so simple...

2009-10-26T22:40:00.000Z

Tear

2009-10-19T23:58:00.002+01:00

Cruzava as linhas com destreza. Nos dedos curvados, deformados, rígidos trazia o tempo. Com o avançar da linha formavam-se desenhos (de uma vida?). Uma História, talvez estórias, quem sabe, talvez nada.
Sentava-se horas a fio a trabalhar no tear. Quase não falava, mas acompanhava todas as linhas com uma melodia. Não tinha mágoas ou arrependimentos. Ou talvez fossem tantos que já tivessem deixado de ter significado. Era feliz.
Ou assim era considerada. Não fazia as queixas da idade, nem divulgava segredos alheios, ouvia, sorria, desejava o melhor, dava conselhos. Percorria sozinha os caminhos, colhendo flores. Sozinha cuidava da casa, do jardim, de si.
Dela pouco ou nada se sabia, apenas que sempre nela habitara a idade. Ninguém lhe conhecera juventude. Ninguém lhe conhecera companheiros. E os desenhos dos seus tapetes eram tão ou mais enigmáticos que ela. A perguntas directas respondia: 'O passado já lá vai, não há quem o lembre'. E em mistério assim permanecia.

fotografia por Darac (deviantart)

so true...

2009-10-17T15:32:00.000+01:00

Arrow

2009-10-13T21:30:00.004+01:00

There's an arrow pointed at your heart.
You see it there, in front of you,
so clearly.
You wait the moment,
You know it's coming
But the time drags, mocking you.

There's an arrow pointed at your heart.
You see the path that brought you here
And although the end is closing in,
Your choices remain murky,
No enlightment befalls you.

There's an arrow pointed at your heart,
Fierce eyes behind it
(your own, scarred, reflecting on them).
You see the tension on the string,
And the strong hand that holds it.
You start to wish to see it free.

There's an arrow pointed at your heart.
The head is sharp
(the sun shining on its edge).
The head is near
(you can sense the marked spot on your chest)
So you start to wander how will it feel...

There's an arrow pinned in your heart.
The string still vibrates,
As you tremble and quiver.
Hand down, the eyes look so diferent now...
And the blood on your chest feels so sweet.

Maybe love is not overrated.

.

2009-10-10T21:52:00.008+01:00

Ache

2009-09-24T23:28:00.004+01:00

If I ache,
and I ache,
oh I ache
Will you help me?

If I burn,
and I burn,
with words unsaid
will you hear me?

And if I say I love you,
Will you break my heart?

In the silence,
Oh in silence,
I stay.

para ti, Ju

(porque te compreendo)

O Perfume

2009-09-18T23:54:00.006+01:00

Ela parecia ter uma fragrância diferente consoante as emoções que sentia.

Feliz (como se o sol brilhasse sempre, um sorriso simples iluminando-lhe o rosto), emanava um cheiro frutoso e quente como o Verão. Um cheiro de corridas de crianças pelos pomares ou de tardes empoleiradas em árvores ao sabor da conversa e dos frutos da época. Triste, as lágrimas que não vertia, originavam um cheiro a terra molhada e a intervalos passados debaixo das arcadas. A céus plúvios e dias cinzentos. Se algo ou alguém a irritava, aquela raiva e impaciência latente pairavam no ar como ondas de tempestade ou chapas de zinco arrastando-se pelo solo e um suave aroma a mato ardido ou folhas rasgadas espalhava-se à sua volta como um aviso. Quando o cansaço a tomava, um odor a camas desfeitas enchia a atmosfera como se nos chamasse para dormir. Uma fragância doce e calma capaz de moderar pensamentos e apaziguar preocupações. A dançar (os olhos fechados, o corpo solto à música) sentia-se um odor a orvalho como se, tal como a manhã que chega, algo novo ali se adivinhasse. Se estava concentrada (num livro ou trabalho) cheirava-nos a caminhos de terra batida, a rodas dentadas roçando uma na outra, a madeira acabada de lixar. Se apaixonada o aroma libertado tornava-se intoxicante, viciante. Tanto nos embalando em doces sonhos como atirando-nos ao desespero. Sentíamo-nos como se num jardim imenso e intenso, crescendo sem parar, as flores cada vez maiores ocupando todo o espaço, não deixando respirar.

O seu cheiro é assim indefinível, infinitamente variável, inconstante. É mais que um cheiro a carne e movimento. É a essência de uma alma.

"Synecdoche, New York"

2009-09-13T11:42:00.006+01:00

Synecdoche - a figure of speech in which: a part is used for the whole; a whole stands for a part; a species stands for its genus; a genus stands in for its species; a material stands for a thing.

A vida, os medos e arrependimentos que contém; a relação/obcessão de uma pessoa com a morte; uma visão (sempre) individual do mundo (do lugar de cada um nele ou do lugar dos outros no nosso); uma tentativa de compreensão.

Um filme dolorosamente verdadeiro.

Questões

2009-09-08T19:18:00.003+01:00

Se te questiono é porque ainda procuro pedaços de ti. Soltos. Em mim. Ainda procuro os fios que deixaste ao partir e que nos continuam a ligar. Corta-os. Responde-me. Não quero estas incertezas que me atormentam, as memórias que me perseguem.

Se te questiono é porque quero voltar a sentir. Mais que um coração batendo no peito. Quero desocupar o teu espaço no meu coração, recuperar o que destruiste, voltar a amar.

Se te questiono é porque quero olhar. O mundo sem mágoa. Ou lágrimas que me turvem a visão.

Se te questiono é porque quero poder guardar de ti memórias imperfeitas mas intactas.

B-side III

2009-09-04T23:36:00.003+01:00

An obcession with words

and a world without sense,

but the music still soothes

every single soul...

The voice,

That voice!

Troubled minds on meds,

Troubled souls

all listen so quiet,

all listen so keen to

The voice,

that voice!

There might be dragons ahead

or maybe only streets,

but still a multitude of raging lights

leaks throuth the song

and makes everyone think!

The voice,

that voice!

Oh the voice,

it runs so deep

inconspicuously dragging

our fears with it.

Boxes and boxes

we're packing ourselves in,

but through the cracks

we see skies,

but through the cracks

we still hope for

The voice,

That voice!

The rhythm has so many colours

and the movement no meaning at all,

our bodies dancing with the rainbow

our minds a blessed void.

The voice,

that voice!

Oh the voice,

it runs so deep

inconspicuously dragging

our fears with it.

The melody on your mind

will never ever stop,

it's the sound of your heart

talking to your head!

A espera

2009-09-01T14:29:00.004+01:00

Na penumbra,

a espera.

Chão de pedra reverberando,

ecos de

passos que se aproximam

sem tocar.

São longas as sombras.

Ocultam defeitos a contra-luz,

revestem cadeiras vazias com o restolhar das folhas

acima.

Nas ruas vagas,

envolve-te um vento frio,

calafrios.

Os sonhos não percorrem

esta noite;

Se os sonhos não caminham comigo...

Alongam-se os prédios

periferias

as linhas perfeitas,

os pormenores escondidos.

Se os sonhos não trilham estas ruas...

Perco nelas o rumo,

itinerário sem sentido

contristado

combalido.

Abandono nelas as ideias

fracas

ressentidas.

Nas ruas vagas,

o frio.

Na penumbra,

a espera

avança.

Sr. Henrique

2009-08-29T18:11:00.005+01:00

Nunca se sabe aonde um "boa tarde" nos pode levar. A um sorriso vago. A um conhecimento passageiro. A um atendimento mais simpático. A uma cedência de passagem numa porta ou entrada estreita. Numa tarde de quarta-feira, um simples "boa tarde" levou-me (e a uma amiga) a uma história e a uma vida.

Sentadas num banco da Av. Liberdade, o sol aquecendo-nos as pernas, fomos abordadas por um velho senhor de chapéu de palha. O sorriso compunha-se de um dente amarelo e largo espreitando por entre os lábios, um queixo protuberante apontando para fora e uns olhos muito expressivos olhando-nos, expectantes. Usava um casaco de mangas curtas e símbolos vários pendurados por alfinetes (um deles um touro que beijou por ser lembrança da sua terra, o Ribatejo), camisa, calças de fazenda e ténis meio rotos (oferecidos 3 anos antes, segundo nos contou, por um casal "muito simpático que se lembrou de mim por altura do Natal"). Iniciou o monólogo perguntando-nos se sabíamos onde era o Parque Mayer onde tinha actuado Vasco Santana. Um sim que pareceu não ouvir levou-o a dizer: "Ah já viu isto? Um homem que trabalhou toda a vida ser obrigado a mendigar e a vender estas coisas." (mostrou uns sacos de plástico e umas medalhas) "Uns cheios de dinheiro, a falar na televisão e não sabem nada e eu, um homem que leu tanto, na miséria. Sim, que no meu tempo não dávamos livros, dávamos literatura!" Uma pausa, vendo a nossa reacção. Surpresas, nada dissemos, olhando-o simplesmente. "Na 1ªclasse tive uma professora muito má, muito má. Obrigava-nos a ajoelhar e dáva-nos reguadas para decorarmos as coisas. Então eu disse a minha mãe e a meu pai que a professora era muito má, que nos queria obrigar a aprender tudo num dia e meu pai foi falar com a professora (...) e eu fui trabalhar como aguadeiro no Alentejo, no Alentejo e Ribatejo, que é a minha terra. A ganhar sabem quanto? 25 tostões!!!" Continuavamos olhando o senhor, acenando inseguras do que fazer. "Trabalhei muito! De 25 tostões passei a 35 e depois a (...) e depois a 75 tostões! Então mandei fazer um fatinho, tão bonito, ah se vossas excelências vissem, e vim trabalhar para Lisboa, para casas muito ricas, palácios! Ah se os meus patrões me vissem... Mas já morreram, que Deus os tenha". A queixa do dinheiro esbanjado pelos ricos e desta Lisboa destruída e ele, coitado, na miséria, repetiu-se uma vez mais, como tantas vezes ao longo da sua narrativa. "Em Lisboa trabalhei na indústria hoteleira, com direito a quarto, comida, roupa e a ganhar sabem quanto? (...)". As pessoas passavam olhando e estranhando o grupo e a conversa que se desenrolava naquele banco. "Ah minhas santas, se eu fosse a contar, com o que li, tinha o décimo nono ano! Décimo nono! (...) Li muito, muito, sobre os animais e as plantas (as plantas são... seres que se não lhes damos água, morrem, como nõs se não comemos) e (...) e o sistema solar. Plutão é o nono planeta, o nono! Veja lá o que eu sei! E (...) e os microscópios e os telescópios. Se for a perguntar por aí, por esse Portugal, não encontra muita gente que saiba o que é um telescópio. Isto aqui é um professor que fala!" Pontuava cada um dos seus feitos com "podem escrever" ou "é para escreverem" (acompanhado do respectivo gesto) "pode ser que um dia façam alguma coisa por mim". "Ah eu estou preocupado porque tenho que apanhar o autocarro para casa, que moro fora de Lisboa. Mas se eu tivesse dinheiro morava em Lisboa. (...) A saúde é muito importante, mas o dinheiro... ah se eu tivesse dinheiro comprava uma casinha em Lisboa." Despediu-se muitas vezes, apertando-nos sempre a mão antes de se afastar, desejando-nos sorte, que rezássemos por ele, que rezava por nós, que não nos esquecemos dele no Natal, voltando sempre para uma repetição ligeiramente diferente da sua história e as múltiplas interjeições e gestos que a acompanhavam. "Espere, sua excelência e a sua colega" (apontando à vez para cada uma de nós) "vão gostar de ouvir isto (...) Se eu fosse à televisão contar o que sei pagavam-me 5 a 10 mil contos de reis!". De quando em quando olhava a rua ou as pessoas que passavam, falando de seguida do autocarro e da casa fora de Lisboa."Eu vi a floresta amazónica e o Titanic, o naufrágio do Titanic em 1912 e as Américas e as África e aquele país ao pé da floresta amazónica, a... a... Venezuela. Não é preciso sair do país para conhecer o mundo. Eu vi os Himalais e as 14 cordilheiras. Nos filmes!!! (...) Quando tinha folga os meus patrões perguntavam: 'onde vai esta semana, Sr. Henrique', 'Ao S.Jorge', 'E na próxima?' (...) 'E na a seguir?', a um que já está a desfazer-se, 'Ao Paris !!!' (...) Um dia os meus patrões pagaram-me e eu fui ao Cinearte! Veja lá, sua excelência e a sua colega." E orgulhoso dizia: "Ah nunca ouviram ninguém falar tão bem como eu, com certeza", olhando-nos, esperando a nossa confirmação. Quando algum nome ou pormenor não lhe vinha imediatamente à memória dizia: "Pera, pera" (mão estendida como sinal de stop e de seguida levada à orelha direita) "não me diga" (dedo na testa, por cima do olho) "em" tal sítio e lá continuava a narrativa. "Eu era para trabalhar num navio, mas como não ouço deste ouvido" (o direito) " não pude. (...) Tive um traumatismo quando era criança e fiquei sem este ouvido (...) Mesmo surdo de um ouvido, este" (coloca a mão sobre o ouvido direito) " fui para a tropa! Dois anos e meio! Veja lá! (...) Acabei a quarta classe na tropa". As histórias repetiam-se, misturavam-se, cronológicamente aleatórias, contadas ao sabor das recordações e ideias que lhe vinham à mente. Enumerou-nos por diversas vezes os filmes vistos, os teatros percorridos e os conhecimentos adquiridos com os livros ao longo dos anos, sendo todos os números referidos acompanhados por apenas dois dedos. A despedida ocorreu, uma hora passada (ou talvez mais), com uma oração, uma vénia e "no Natal não se esqueçam de mim, eu vou andar por aqui. Às terças e quartas, mas não todos os dias". Levantámo-nos do banco, observando o velho senhor afastar-se de nós e aproximar-se do banco seguinte.

Outra

2009-08-28T16:34:00.002+01:00

Se dissesse que um beijo não muda nada, olharias para mim?

Se as palavras que me prendem a língua, me prendessem também os dedos. Se não tivesses medo. Se te sentisses feliz porque a minha mão aquece a tua. Se lesse o teu jornal. Se não gostasse tanto da minha música. Se eu realmente falasse. Se realmente me ouvisses. Se não me maravilhassem as imagens. Talvez se não existissem palavras-tabu. Se me quisesses perfeita como me sinto. Se as tuas imperfeições não te incomodassem tanto. Se não usurpasses as minhas ideias. Se não te perdoasse sempre. Se eu também te olhasse de lado. Se as citações que me mostras fizessem sentido para ti. Se o outro lado do espelho fosse mais que um reflexo. Se o espaço vazio na mesa te ajudasse a falar. Se naquele dia não me tivesses encontrado.

Purple bottle

2009-08-27T23:49:00.002+01:00

There's a purple bottle

beside my bed

where I lay all my dreams.

They shine so bright with the moon,

but fade when the sun arrives.

In the morning,

there they lay,

silently gazing at me.

Ghosts of past nights.

Projects of future living.

My dreams contain so many colours.

I wear them from time to time,

to scare the grey days away.

They look so good on my skin...

Intricate patterns,

colours mixing each other,

constantly changing,

my dreams may be hard to understand.

Oh they shine so bright with the moon,

but fade when light comes.

There's a purple bottle

where I lay all my dreams

and I carry it with me.

It has dreams, now

that are not mine to keep.

Ghosts of past nights.

Projects of future living.

One of those I took out

(the purple bottle shining on my hand)

and I placed it around my neck

hoping you would see it.

Intricate patterns,

colours mixing each other,

constantly changing,

my dreams may be hard to understand.

I walk and I walk and I walk

with a dream and a hope and a smile.

Oh I walk and I walk and I walk

a purple bottle shining on my hand

Yes, I walk and I walk and I walk

with a dream and a hope and a smile.

Oh I walk and I walk and I walk

Won't you come walk with me?

Caixinha de metal

2009-08-27T12:45:00.002+01:00

Uma caixinha de metal, pequena. As palavras que evitas dizer-me. São tudo o que contemplo. Talvez nela guardes as palavras. Talvez dentro dela esteja o outro lado de que me acusas. Tão pequena, a caixa de metal. Vagueio entre o vácuo do teu silêncio e os momentos que compõe o dia. É tão exíguo esse espaço que sinto o acelerar da respiração, curtas inspirações compassadas com as memórias que invadem os meus passos. É, quem sabe, o teu compasso o ritmo orientador das minhas recordações. Sempre tiveste uma forma muito rápida de avançar pela vida. Olho a pequena caixa de metal que deixaste sobre a mesa. É silêncio o que a ocupa ou talvez aquela cor (tu sabes) que os teus olhos não têm. A luz tem uma forma estranha de cair nela; como que se deflecte antes de a atingir, tornando-a indefinida, sem côr que a caracterize. Oh, a caixinha deve guardar os teus segredos, aqueles que nunca me contaste e que com o tempo, acumulando-se, formaram um espesso muro entre nós. É demasiado pequena, a caixinha, para tamanho sigilo (porque proteges tanto o segredo desse longínquo estado que és tu? Proteges quem, afinal?). Ceifaste sonhos com afinco, todos os que apanhaste (teus, meus, quem mais...) com medo que não chegassem? Que não chegasses...onde? Talvez a caixa...Não, caixinha, pequena caixinha de metal para o número de sonhos desperdiçados que deixaste para trás. Abro finalmente a caixa. Contém apenas uma caneta (esta) e aquela fotografia (nossa) que tanto gostavas.

b-side II

2009-08-25T22:48:00.001+01:00

When morning comes

No light appears,

The shadows of the night

Still linger amongst your fears.

So you look through the window

To the clear blue sky,

The clouds that you see

Exist only in your mind.

And you go through life

Without looking back.

The lessons you learned

You have already forgotten.

So you go through life

Making every possible mistake.

Leaving the past behind you,

Only troubles ahead.

You get up and walk

The streets filled with sun,

Your steps taking you forward,

Your heart stuck in time.

All those memories

You have tried to forget,

Keep haunting you,

So many ghosts along your path.

And you go through life

Without looking back.

The lessons you learned

You have already forgotten.

So you go through life

Making every possible mistake.

Leaving the past behind you,

Only troubles ahead.

So you go through life

Making every possible mistake.

Viajar II

2009-08-25T19:12:00.005+01:00

Porque são tantas as palavras que me assombram, viajo... Encho as malas de camisolas,imagens, calças, cuecas e sentimentos. Embalo um pouco de esperança (de os descrever) juntamente com a escova e os ganchos. Levo caneta e papel a jeito no meu bolso direito (a mala já cheia de roupas e imagéticas). Trago a crítica ainda mais perto, sempre atenta, no bolso interior do casaco. Procuro entre os meus haveres imaginação e coloco-a numa caixa (tenho que a proteger). A máquina fotográfica está já guardada, com os conceitos por definir. A coragem na bolsa dos carregadores. Óculos de sol e carteira. De mala na mão, parto.

Viajando por aí, vi:

- Uma cruz de Aviz, insuspeita, espreitando na encosta de um monte;

- Um "Porto de Raiva" por onde passar quando nos pesam ressentimentos ou a liberdade custa a chegar;

- Um gato mamar nas tetas de uma cadela;

- As portas de Nárnia nesta realidade não literária em que vivemos;

- "Picha" suceder-se de "Venda da Gaita";

- Um prenúncio de inferno ou apenas a força e vida da Natureza fazendo-se notar;

- Reencontro;

- Sonhos antigos desvanecerem-se;

- Um céu estrelado sobre uma escuridão indiferenciada, ponteada de pequenas luzes (à noite toda a gente deixa as luzes exteriores de casa acesas);

- Lágrimas soltarem-se ao belo som de uma melodia;

- Tecnologia e serra fundir-se para um futuro mais luminoso;

- Banhos tomados com aranhas;

- Borboletas pairando sobre o jardim quais aves de rapina, presenteando-nos com uma dança enquanto saboreiam o prazer de voar com as correntes de ar;

- Uma pessoa ser relembrada com pétalas soltas e pedaços de poemas sobre uma campa desaparecida;

- Velhos conhecimentos renovarem-se com o sabor do tempo;

- Os segredos de uma Serra e as ruínas das suas povoações;

- Amor e altercações, num continuar permanentemente inalterado;

- Um novo mundo através de uma objectiva;

- Recuperação;

- Poemas que atravessam o tempo aludindo à saudade de uma cidade e aos ideais que nos perseguem na juventude;

- A História contada através de cereais;

- Olhos perante notícias um tanto ou quanto perturbadoras;

- O apelo da estrada;

- Tardes que correm nas páginas de um livro;

- Um desejo de limão prolongar-se por semanas;

- Um carro andar com o travão de mão accionado;

- Um reboque ser necessário numa largada de Touros;

- Corpos de fogo debaixo de água;

- sms's às 4h e decisões às 5h;

- Corpos nadando ao luar;

- Um caminho de filme de terror acabar em pães quentes e croissants com chocolate;

- Uma RUA cheia de boa música;

- Uma motorista ainda de pé arrancar com o autocarro e o passageiro em atraso entrar calmamente de cerveja na mão;

- Uma ilha mágica ao pôr do sol;

Viajar

2009-08-15T00:31:00.003+01:00

Viajar: percorrer um ou vários caminhos que nos distanciam de algum lugar (físico ou psicológico); abrirmo-nos à possibilidade de mudança (de cenário, companhia, pensamentos, ideais, emoções); expormo-nos a situações sem precedentes; sobreviver a nós próprios; conquistar medos; olhar; observar um mundo até ao momento desconhecido ou descobrir novamente o mundo que nos rodeia; aprender (com outros, sobre outros, sobre nós, sobre tudo, sobre nada); entregarmo-nos à aventura; permitir ao belo penetrar os nosso olhos ou ainda extravasá-los; ser.

"If you gotta run, run from home"*

"Love of an orchestra", Noah & the Whale

Tempestade

2009-08-14T23:28:00.001+01:00

A rapariga olha a escuridão que se acerca da floresta, anunciando a tempestade. Com ela o cheiro característico da chuva, a sensação particular que advém da mudança. O céu contorce-se turbulento, cortinas de chuva arrastando-se pelo solo. O vento revolve a terra, vergando árvores e pessoas, arrastando vontades. Um raio, linhas de luz enchendo os céus. Fogo. Um trovão e o vento que ruge sobre tudo. Sucedem-se as luzes que rasgam os céu e o retumbar que nos aperta o coração. Uma procissão de luz e som, vento e chuva, força e deslumbramento, aproxima-se. Uma divindade que se anuncia. Enquanto tudo se desfaz e transforma e destrói e renova, algo cresce dentro dela. Está parada no alto do monte, exposta. Feliz. Num remoinho de folhas soltas, fustigada pelas bátegas que caiem sobre ela, fecha os olhos e sorri. Por momentos. Ao poder da Natureza e ao prazer de senti-lo. A tempestade está cada vez mais perto, subindo determinada. A sua ansiedade crescente domina a atmosfera...

"Corre!"

The First Days of Spring

2009-08-06T22:43:00.004+01:00

It's the first day of spring
And my life is starting over again
The trees grow, the river flows
And its water will wash away my sins
For I do believe that everyone has one chance
To fuck up their lives
But like a cut down tree,
I will rise again
And I'll be bigger and stronger than ever before

For I'm still here hoping that one day you may come back
For I'm still here hoping that one day you may come back

There's a hope in every new seed
And every flower that grows upon the earth
And though I love you, and you know that
Well I no longer know what that's worth
But I'll come back to you in a year or so
And I'll rebuild, be ready to become
Oh the person, you believed in
Oh the person, that you used to love

For I'm still here hoping that one day you may come back
For I'm still here hoping that one day you may come back

Noah & the Whale

Se

2009-08-05T18:52:00.010+01:00

Se acompanhasse o teu ritmo, o teu grito, o teu passo. Se as ideias que te povoam a mente não te assombrassem repetidamente. Se a minha imaginação não me trouxesse apenas dor. Se nos sentíssemos verdadeiramente (nunca a tua pele me pareceu real ou o teu olhar tocar o meu). Se eu fosse mais que o teu desejo e tu mais que simples vontade. Se as palavras que trocámos nos completassem. Se eu conseguisse (d)escrever-te. E tu, tu conseguisses olhar-me por ti (uma relação por vezes precisa apenas de duas pessoas).
Eu sinto o teu grito. Ouço os teus passos. O teu coração bate calmo junto ao meu. Os nossos ritmos não se cruzam, mas o contratempo também existe numa harmonia. Se partilhassemos a mesma métrica.

Se as ruas nos trouxessem felicidade, caminhando lado a lado. Se o vento não nos afastasse apenas os cabelos da cara (temos sombras, tantas sombras que nos cobrem). Se a liberdade fosse mais que uma escolha (não traçamos a caneta os nossos destinos). Se pudessemos ser plenitude. Se um sorriso bastasse para ser feliz.

Tu

2009-07-31T13:11:00.002+01:00

Sempre que quero escrever vejo a tua face. Os olhos de margens esborratadas, indefinidos, infinitos. Um olhar que me penetra, revolve as entranhas, perfura a alma, mata! Os lábios crispados de dor. Os punhos com que me procuras magoar, arrancar a este medo estúpido de ser feliz. Mas nada me pode doer mais que as lágrimas que escorrem dos teus olhos, pelo teu corpo, pelo meu corpo, por dentro de mim, no meio de nós, por nós, ainda agora. Esta dor que atravessa o tempo e me persegue. Não tenho palavras que não sejam tuas. Não tenho palavras que não sejam dor. É a tua face que escrevo, uma e outra vez. Procuro o perdão (o teu) em cada tecla, sem cessar. Mas não alívio, nunca paz. São as tuas lágrimas que sinto quando escrevo, são as tuas lágrimas que quero aplacar. Não foste tu que abandonei naquele dia, não foi a ti que quis magoar. Estás dentro de mim, sempre estarás.

Uma noite

2009-07-31T12:09:00.002+01:00

Calço uma meia. Depois outra. Olho-te. Dormes sossegado, feliz. Confiante. O quarto ainda penumbra, resquícios da noite que o sol já tenta levar. Procuro em silêncio as roupas espalhadas pelo chão. Ainda quentes, talvez apenas do desejo que nelas habitou. Observo as pequenas linhas de luz no teu corpo abandonado nos lençóis. São marcas que a manhã deixa na tentativa de penetrar o nosso lugar. Esta nossa intimidade feita de conversas, vinho, jazz e corpos suados.
As tuas roupas ainda espalhadas pelo chão. O teu corpo, descoberto. Passo uma ultima vez a minha mão pelos teus cabelos; deixo-a descair e percorrer uma vez mais as tuas costas. Sorris, agradam-te as carícias. Beijo-te, suavemente para que não acordes. Com carinho para que o recordes. Desculpa-me.
Aproximo-me com vagar da porta. Sei o caminho que tínhamos prometido não voltar a percorrer.
O sol, como um ponto final vibrante e quente, marcando o fim.

Catarina

2009-07-24T21:14:00.018+01:00

Catarina adorava a maneira dela andar. O balançar suave das ancas e o passo distraído. Uma mão sempre em posição de questão e a alsa ligeiramente descaída. Olhava-a, deslumbrada, de cada vez que a via passar frente à sua janela. Pelo menos duas vezes por dia, impreterivelmente atrasada (ou pelo menos a passada ligeiramente acelerada assim o indicava) ela descia a rua e cruzava-se com a janela de Catarina. Trabalhar ao nível da rua protegida por vidros fumados tinha as suas vantagens e ser cartoonista tinha destas coisas: gostar de olhar as pessoas e descobrir-lhes os segredos para depois as celebrizar em tiras de BD ou páginas de jornais. Interrogava-se sobre a vida dela de cada vez que o trabalho a fastidiava (o que acabava por acontecer duas vezes ao dia quando um toc-toc característico se fazia ouvir). Mas ela continuava a intrigá-la e vê-la passar tornara-se um ritual a que não podia faltar.

Começara por descobri-la por mero acaso quando um pormenor mais complexo a levara a elevar a cabeça e olhar a rua em busca de inspiração. Uma mancha vermelha num dia cinzento de Inverno chamara-lhe a atenção. Uma rapariga descia a rua, o sobretudo vermelho reflectindo-se nas poças de água e a mala pendurada despreocupadamente na mão quase tocava o piso húmido. Sorria, contrariando o dia sem cor e o seu andar (que agora tão bem conhecia), quase um saltitar rua abaixo, completava o conjunto de um ser que não parecia pertencer àquela cidade amorfa, nem a um dia de Inverno. No dia seguinte, pela mesma hora, o mesmo sorriso descia a rua, um cachecol verde azeitona prolongando a sua figura, alongando-se com o vento frio. Perguntara casualmente por ela aos colegas (trabalhava ali à relativamente pouco tempo), mas ninguém a conhecia. Nos cafés da zona, que frequentavam à hora de almoço ou nas pausas para café, também ninguém lhe sabia dizer muito acerca dela, apenas que se mudara recentemente para ali e costumava frequentar um dos cafés ao sábado de manhã. Contentara-se assim com um andar duas vezes ao dia e um mistério de rapariga.

"Está próximo da hora", pensava Catarina enquanto esboçava o seu personagem exaltado por uma qualquer piada à sua custa. Toc toc toc toc toc, ela descia a rua e Catarina levantou a cara do papel. Toc toc toc, começava a aproximar-se da sua janela. Toc, parára mesmo à sua frente, olhando... Mas para quê? Ou quem? Os vidros só permitiam ver de um lado. Catarina olhava-a espantada e ela parecia olhá-la calmamente de volta. "Olá", sorriu, "Andaste a perguntar por mim". Catarina levantou-se num sobressalto e correu porta fora em direcção à rapariga. Esta parecia esperá-la, o mesmo sorriso na sua face. "Sim", disse Catarina. "Maria" e estendeu a mão. Catarina apertou-a meio hesitante, sem saber o que dizer, "Catarina". "Muito prazer, Catarina. A que horas sais?". "Seis". "Esperarei por ti às seis, aqui, para tomarmos um café. Que achas?". Um misto de medo e entusiasmo encheu-a de repente. Sorriu, "O.K.". E com um sorriso iniciaram o período de tempo até ao próximo encontro.

"God Knows" *

2009-07-19T20:53:00.008+01:00

Vi os teus olhos ainda o sol iluminava vagamente o palco, rasando baixo sobre as nossas cabeças. Procuravas alguém, olhando intensamente a aglomeração expectante (por melodias por chegar) que te (nos) circundava. Sussurravas com os teus amigos (perguntando por ela/ele/eles), sorrisos cúmplices e palmadas nas costas, enquanto perscrutavas a multidão. Pousaste brevemente os teus olhos em mim e desejei que fosse eu quem procuravas.

Os primeiros acordes e deixam de existir espaços entre os corpos, todos vibram em uníssono, uma enorme onda de extâse sonoro e sonhos recordados. Um grupo passa por mim. O teu grupo. Ela quase que deixa cair os óculos de sol, desnecessários sob as estrelas que começam a brilhar. Apanho-os, "Gracias", um sorriso. Deixo-me levar pela música, o meu corpo sabe o que fazer, a minha voz junta-se com empenho às que a rodeiam.

Abro os olhos. Estás de frente para mim, movendo-te ligeiramente ao ritmo da bateria. Não sei se é o meu olhar que guia o teu ou outra coisa, mas olhas-me enquanto danças. Tens os óculos postos e é noite; não me vês realmente. Tentas incluir-me no teu ritmo ou incluires-te no meu, mas é um mesmo e único ritmo e eu não sei o que fazer. Olho-te intrigada e sorrio. Estás embriagado, como muitos, tantos outros que nos rodeiam. Continuamos a dançar: tu de costas para o palco, eu de frente para ti. Estamos na periferia do moche, perigosamente vulneráveis à vontade da multidão. Uma oscilação mais violenta, espasmo espontâneo de dezenas de braços e pernas e corpos e és levado para o meio da comoção, enquanto eu avanço em direcção à grade. Uma nova melodia, um ritmo diferente percorre os corpos e perdemo-nos. Dois olhares que talvez nunca se tenham verdadeiramente cruzado. Dois olhares que talvez nunca mais se voltem a encontrar.

*Mando Diao

21:21

2009-07-11T21:25:00.006+01:00

Olhou para o relógio:

21:21
(O mesmo número dobrado duas vezes.)

Hum! Engraçado... Ultimamente tudo lhe parecia andar aos pares. A mesma frase referida por duas pessoas, em situações completamente diferentes. Um par de brincos que encontrara por puro acaso, cada um num sítio diferente da cidade. Dois amigos atravessando períodos de mudança nas suas vidas. Por duas vezes parecia tê-la avistado na sua rua naquele dia.
Desviando os olhos dos números luminosos, pegou no livro e sentou-se na varanda aberta à aragem vespertina. Gostava de ler ao final da tarde. As páginas, tal como a história que descreviam, mudavam de tonalidade com o sol que desaparecia no horizonte. Os laranjas, rosas, violetas, azuis que pintavam o céu, pareciam reflectir-se e preencher também as páginas pousadas nas suas mãos.

"What happens when two substances collide?" *

Havia dias que aquele simples verso não lhe saia da cabeça. Mais um par. E uma memória tão vívida que lhe faltava o ar à mera alusão daquela frase.
Uma tarde amena como aquela. Uma bola de luz que desaparecia lentamente por entre nuvens de fogo sobre uma cidade impaciente. Estavam sentados naquela varanda, olhando a vida desenrolar-se, a cabeça dela poisada no seu peito. Ela levantara-se por momentos (buscando o livro sobre a mesa) e ficaram assim, olhando-se apenas. Os cabelos soltos passeavam-se pela sua face, revelando por intervalos, o seu sorriso doce, a pequena ruga que se formava no canto dos lábios, os olhos escuros que tanto o conheciam, o pequeno remoinho na sobrancelha. Naquele momento algo lhe apertara o peito. Sabia que a iria perder.

"What happens when two substances collide?" *

Levantou-se. Enquanto fechava as portas da varanda reparou numa mulher que observava. Os mesmos cabelos soltos ao vento, os mesmos olhos cheios de intenção. Sorriram. As palavras perdiam sentido entre eles, não precisavam de lhes dar uso. Silenciosamente, apenas com um olhar, despediram-se, de novo. Eram como duas substâncias imiscíveis: por maior que fosse a agitação (ou a vontade), continuavam impreterivelmente e completamente discerníveis e delimitadas.
Era a terceira vez que a avistava hoje. Parecia que os pares deixariam de fazer sentido para ele a partir de hoje.

*Andrew Bird

Mensagem II

2009-07-10T17:15:00.004+01:00

Descobri que os sentimentos mais fortes podem existir sem pertencer a esta realidade a que chamamos quotidiano.

Podem ser o que nos sustém, a esperança que tudo suporta e ultrapassa. Ou a tristeza que se perpetua em telas, papel, melodias.
Podem ser a dissonância, numa vida repleta de harmonia, que nos força a agir.

Podem ser a causa das mais horríveis e desesperadas acções. Ou da mais generosa dádiva.

Podem ser tudo o que temos e sentimos, sem existirem realmente.

São monólogos com idealizações falhadas. Um amor sem reciprocidade. A felicidade solitária com que enganamos a saudade.
É como transportar connosco um vaso a que damos os maiores cuidados, mas que não contém semente. É uma dança estonteante cujo par inventamos. O sonho permanente de que encontrámos finalmente quem precisávamos.

Oh, uma ilusão fútil, mas por vezes necessária...

Compreendo.

Mas está na altura, lamento. Esquece as respostas que tardam e não chegam. As acções que não encontram reflexo. O coração abandonado à intempérie.

Tens um sol lá fora à tua espera e debaixo dele maravilhas te aguardam também. Sê o sorriso que de outra face esperas. És o amor pelo qual há muito desesperas.